Como decía la canción "en la puerta del sol como el año que fue", y es que otra vez, 365 días después damos carpetazo al 2014 y recibimos al 15. Cada uno a su manera, con una sonrisa, con esperanza de que el nuevo año le traiga lo que el anterior le quito, o los que solo piensan que no hay nada que les pueda devolver lo que se fue, pero sea como sea se acaba el año para todos.
Cerramos el año que nos demostró que llegó el fin del bipartidismo. Que juntos PODEMOS. El año en el que por renovar, renovamos de armario y hasta de rey. Se acaba el año en el que algunos decidieron saltarse las reglas, alterar las leyes establecidas y sacar las urnas aunque estuviese prohibido, ¿referéndum? no, proceso de consulta.
Algunos abandonaron su puesto de trabajo, sea Pedro Jota, o otro anónimo que ya no podía más, otros no se rindieron pero no pudieron seguir adelante, como la Duquesa de Alba o Adolfo Suárez que nos dejó para siempre, y como no, los que salieron adelante, sea Teresa Romero o esa familia que vive de la pensión de los abuelos, y aún así no se amedrenta, mira la cuesta de enero desde octubre para preparase lo que viene.
Si algo hemos aprendido del 2014 es que no estamos para construir muros, si no para tender puentes, aunque a veces se nos olvide, y pongamos fronteras con afiladas cuchillas que desgarran la piel de aquellos que saltan porque realmente ya no les queda nada por lo que seguir luchando. Aprendimos que nunca estamos seguros, que siempre hay gente dispuesta a todo, y que una bala mata hasta a un político. Cerramos el año con la incertidumbre de saber quien es el Pequeño Nicolas, y con las ganas de ver la salida de la crisis. Y que no nos engañe nadie, que salir no hemos salido de ningún sitio. Aún.
Ni los corruptos se salvan en el 14, y es que cada día uno nuevo; operación púnica, tarjetas black, caso NOOs o los Pujol, entre la larga lista, y los que dimitieron, aunque pareciese imposible, como Ana Mato o Gallardón. Como siempre los españoles con humor todo, que para algo somos españoles, y que nada ni nadie nos cambié. Porque somos los peores valorados en muchas cosas, pero en tomarnos la vida con sentido del humor, somos únicos, y eso no dará dinero, pero ayuda a seguir hacia delante. FELIZ 2015.
martes, 30 de diciembre de 2014
sábado, 29 de noviembre de 2014
RTVV, COMA TRANSITORIO
No lo han conseguido, y con eso, hoy por hoy me basta, aunque no me conformo; lo siento, pero yo no. Yo no me conformo. El gobierno, los intocables valencianos, dijeron el día después de censurar, de acabar con la televisión autonómica: "estos en dos días no se acuerdan", pero se han equivocado, ha pasado un año y los valencianos nos seguimos acordando.
Canal Nou no ha muerto, simplemente está en coma inducido. No solo porque se haya ido a negro, sino porque nos sigue costando doscientos millones al año.
365 días, 12 meses, 8.760 horas y 500.600 minutos son los que nos hemos perdido de RTVV, con el sueño o tal vez con la falsa esperanza de que vuelva. Un sentimiento extraño, entre la desolación y la tristeza de pensar que los días pasan y nadie propone una alternativa. Aquel proyecto que convirtieron en inviable, esas horas de sufrimiento de aquellos que se quedaban sin trabajo, que veían que todo por lo que habían luchado en esos 25 años saltaba por los aires, hoy por hoy sigue estancado. Poco ha cambiado tras ese 29 de noviembre a las 12:19 de 2013, más bien nada. Todo sigue igual. Todo.
Supongo que en la distancia, con frialdad, se analizará de otra manera, que los que en ese momento observaron como detonaron sus ilusiones, desconectaban su Radio Televisión Valenciana. La que habían maltratado. La que habían manipulado. La que habían matado.
Un minuto de silencio, ese ha sido el homenaje. Homenaje para señalar a los claros culpables de la extinción de la lengua valencia en la televisión, en la radio, a esos políticos que la usaron a su antojo, que hicieron y deshicieron a su manera. Que censuraron las noticias que no les interesaban, que escondieron la cara que no querían enseñar, el lado oscuro de la moneda. ¿Y ahora qué? De qué ha servido, de nada. La lucha sigue para demostrar como las cosas mal hechas salen caras: implicaciones en casos de corrupción, enchufismo o censura.
Una conmemoración con la cara más amarga, esas cientos de personas, periodistas, profesionales de los medios de comunicación que han perdido su trabajo, pero que no han perdido su fuerza por volver a llevar la noticia valenciana hasta las casas de todos los que aun no hemos desintonizado nuestro Canal Nou. Por eso y por mucho más solo queda esperar, perque RTVV tornarà (porque RTVV volverá).
Canal Nou no ha muerto, simplemente está en coma inducido. No solo porque se haya ido a negro, sino porque nos sigue costando doscientos millones al año.
365 días, 12 meses, 8.760 horas y 500.600 minutos son los que nos hemos perdido de RTVV, con el sueño o tal vez con la falsa esperanza de que vuelva. Un sentimiento extraño, entre la desolación y la tristeza de pensar que los días pasan y nadie propone una alternativa. Aquel proyecto que convirtieron en inviable, esas horas de sufrimiento de aquellos que se quedaban sin trabajo, que veían que todo por lo que habían luchado en esos 25 años saltaba por los aires, hoy por hoy sigue estancado. Poco ha cambiado tras ese 29 de noviembre a las 12:19 de 2013, más bien nada. Todo sigue igual. Todo.
Supongo que en la distancia, con frialdad, se analizará de otra manera, que los que en ese momento observaron como detonaron sus ilusiones, desconectaban su Radio Televisión Valenciana. La que habían maltratado. La que habían manipulado. La que habían matado.
Un minuto de silencio, ese ha sido el homenaje. Homenaje para señalar a los claros culpables de la extinción de la lengua valencia en la televisión, en la radio, a esos políticos que la usaron a su antojo, que hicieron y deshicieron a su manera. Que censuraron las noticias que no les interesaban, que escondieron la cara que no querían enseñar, el lado oscuro de la moneda. ¿Y ahora qué? De qué ha servido, de nada. La lucha sigue para demostrar como las cosas mal hechas salen caras: implicaciones en casos de corrupción, enchufismo o censura.
Una conmemoración con la cara más amarga, esas cientos de personas, periodistas, profesionales de los medios de comunicación que han perdido su trabajo, pero que no han perdido su fuerza por volver a llevar la noticia valenciana hasta las casas de todos los que aun no hemos desintonizado nuestro Canal Nou. Por eso y por mucho más solo queda esperar, perque RTVV tornarà (porque RTVV volverá).
martes, 14 de octubre de 2014
LAS CINCO CAMPANADAS DE TRISTEZA POR VIVIR EN EL EXILIO
Tantos años he rehuido de convertir esto en un bochornoso diario de esos que empiezan con frases ordinarias y tratan temas cliches, vamos todos estamos acostumbrados a eso, nadie quiere leerlos, pero ante todo pronostico a algunos kilómetros de distancia de mi casa sí que siento esa necesidad. La necesidad de transmitir ese sentimiento que tengo.
Antes de nada, explicar, que no soy un exiliado; gracias a Dios, o a quien sea, vivo lejos, pero cerca, peor no vivo allí, no vivo en mi casa. En mi ciudad.
Estoy alejado de la civilización, mi pequeña ventana de la casa: "rústica y acogedora", tiene las magníficas vistas de una tosca y envejecida fachada, entre los escasos seis barrotes y el medio cristal que permanece abierto desde que me instalé. Tal vez no sea el sueño americano, pero si que es cierto que es el espacio idóneo para una retirada espiritual, lástima que yo buscase la primera, comerme el mundo. Cada treinta minutos suenan cinco veces las campanas de la iglesia, una de las tantas que hay en este pueblo, pero por desgracia, la casa del señor (de Dios padre todo poderoso), linda con la de el pobre escritor de diarios que aburrido escucha sin cesar, cada media hora, el volteo de campanas que anuncia la enpunta o la media.
Buscar el sueño es genial, por la noche, realmente, se respira paz. El ambiente está calmado; cuando estás apunto de cerrar los ojos cuatro "TOLONG" rompen la magia del momento, de mi momento. Las angostas calles continúan en silencio pero mis paredes retumban disimuladamente con el estruendo de las malditas campanas.
Por la noche la iglesia me perturba, creo que es como mi conciencia, como una señal que no hace más que recordar mis pecados capitales de forma velada. Por el día, sobre las siete de la mañana, después de la quinta campanada son las mujeres del pueblo quienes con sus estrepitosas voces hacen que saque lo peor de mi y recuerde que a unos cuantos kilómetros existe un lugar que me espera de vuelta dos veces por semana. Un sitio alejado de esta vida demoniaca. Sin mujeres que griten si apenas el sol en el cielo, y alarmas cada media hora.
Ahora es cuando me doy cuenta que esto es jodido, que las camas no se hacen solas, que lo que no recoges no desaparece, ni se descompone sin antes pasar unos cuantos millones de años. El espiritu ragatanga no existe, tampoco Manuela, la limpiadora imaginaria, benditas y adoradas Madres... que hacían que todo pareciera arte de magia, que la comida se hacia sola, y que los platos se lavaban solos.
Lejos del nido todo se complica, todo se hace más cuesta arriba.
Cuando dicen que no hay mejor lugar que el hogar no se equivocan, el problema, es que este es mi nuevo hogar, y por desgracia, he encontrado un lugar mejor, este blog. Este Diario.
Antes de nada, explicar, que no soy un exiliado; gracias a Dios, o a quien sea, vivo lejos, pero cerca, peor no vivo allí, no vivo en mi casa. En mi ciudad.
Estoy alejado de la civilización, mi pequeña ventana de la casa: "rústica y acogedora", tiene las magníficas vistas de una tosca y envejecida fachada, entre los escasos seis barrotes y el medio cristal que permanece abierto desde que me instalé. Tal vez no sea el sueño americano, pero si que es cierto que es el espacio idóneo para una retirada espiritual, lástima que yo buscase la primera, comerme el mundo. Cada treinta minutos suenan cinco veces las campanas de la iglesia, una de las tantas que hay en este pueblo, pero por desgracia, la casa del señor (de Dios padre todo poderoso), linda con la de el pobre escritor de diarios que aburrido escucha sin cesar, cada media hora, el volteo de campanas que anuncia la enpunta o la media.
Buscar el sueño es genial, por la noche, realmente, se respira paz. El ambiente está calmado; cuando estás apunto de cerrar los ojos cuatro "TOLONG" rompen la magia del momento, de mi momento. Las angostas calles continúan en silencio pero mis paredes retumban disimuladamente con el estruendo de las malditas campanas.
Por la noche la iglesia me perturba, creo que es como mi conciencia, como una señal que no hace más que recordar mis pecados capitales de forma velada. Por el día, sobre las siete de la mañana, después de la quinta campanada son las mujeres del pueblo quienes con sus estrepitosas voces hacen que saque lo peor de mi y recuerde que a unos cuantos kilómetros existe un lugar que me espera de vuelta dos veces por semana. Un sitio alejado de esta vida demoniaca. Sin mujeres que griten si apenas el sol en el cielo, y alarmas cada media hora.
Ahora es cuando me doy cuenta que esto es jodido, que las camas no se hacen solas, que lo que no recoges no desaparece, ni se descompone sin antes pasar unos cuantos millones de años. El espiritu ragatanga no existe, tampoco Manuela, la limpiadora imaginaria, benditas y adoradas Madres... que hacían que todo pareciera arte de magia, que la comida se hacia sola, y que los platos se lavaban solos.
Lejos del nido todo se complica, todo se hace más cuesta arriba.
Cuando dicen que no hay mejor lugar que el hogar no se equivocan, el problema, es que este es mi nuevo hogar, y por desgracia, he encontrado un lugar mejor, este blog. Este Diario.
miércoles, 8 de octubre de 2014
ÉBOLA
Hace unos meses leí el último libro de Dan Brown, fue entonces cuando hice una reflexión, y recordé lo inocentes que somos. Lo ingenuos que somos. Es cierto, parece ser que nos hemos acostumbrado a vivir, y a pensar, que estamos por encima del bien y del mal, sin darnos cuenta que estamos a merced de la incompetencia y del devenir de los imprevisibles acontecimientos; y sin lugar a dudas, la tranquilidad, hoy por hoy, ha pasado a segundo plano, por no decir a tercero o cuarto.
La enfermedad, la epidemia, que veíamos cebarse a cientos de personas a través de la televisión, a miles de kilometro ha pasado a ser una historia contada en primera persona. Ahora ya, todo se ve desde otro prisma, ahora todo es menos divertido, más serio.
El famoso ébola empieza sus andaduras por tierras extrañas, o mejor dicho, resurge de las cenizas que desde hace siglos atrás parecían extinguidas. La enfermedad que aparentemente estaba erradicada, la pandemia que aparentemente nunca llegaría a nuestro país, ha llegado.
El Gobierno no habla, como es habitual, solamente apunta a que es un error humano. Un error humano que puede salirnos muy caro; y no se de que nos extrañamos, todos los errores, acaban siendo humanos, pese a que sean trascendentales, pese a que a mucha gente le vaya la vida en ello.
El accidente de metro de Valencia, un error humano; el accidente de Spainair, un error humano; El de Alvia, otro que tal; y todos los accidentes, son errores humanos. Nadie tiene la culpa ¿verdad? Aquí todo el mundo es impune, todo el mundo que tiene un mínimo de poder. Esto es así, y ni yo ni nadie podemos cambiarlo.
Mientras que cada uno haceos vida normal, aparentemente, el ébola se va expandiendo, no piensen que no, no crean que están a salvo, no volvamos a caer en el error del que tanto pecamos no estamos por encima del bien y del mal. No lo estamos; lo han dicho desde la OMS (Organización Mundial de la Salud), el error, la expansión, es irremediable. Creo que esto es sinónimo de sálvese quien pueda, por no decir una ordinariez más grande. Al fin y al cabo, el desenlace el mismo.
Ébola, la palabra del momento. Esto se ha convertido en los juegos del hambre. "Felices juego del hambre, y que la suerte esté siempre de vuestra parte".
El Gobierno no habla, como es habitual, solamente apunta a que es un error humano. Un error humano que puede salirnos muy caro; y no se de que nos extrañamos, todos los errores, acaban siendo humanos, pese a que sean trascendentales, pese a que a mucha gente le vaya la vida en ello.
El accidente de metro de Valencia, un error humano; el accidente de Spainair, un error humano; El de Alvia, otro que tal; y todos los accidentes, son errores humanos. Nadie tiene la culpa ¿verdad? Aquí todo el mundo es impune, todo el mundo que tiene un mínimo de poder. Esto es así, y ni yo ni nadie podemos cambiarlo.
Mientras que cada uno haceos vida normal, aparentemente, el ébola se va expandiendo, no piensen que no, no crean que están a salvo, no volvamos a caer en el error del que tanto pecamos no estamos por encima del bien y del mal. No lo estamos; lo han dicho desde la OMS (Organización Mundial de la Salud), el error, la expansión, es irremediable. Creo que esto es sinónimo de sálvese quien pueda, por no decir una ordinariez más grande. Al fin y al cabo, el desenlace el mismo.
Ébola, la palabra del momento. Esto se ha convertido en los juegos del hambre. "Felices juego del hambre, y que la suerte esté siempre de vuestra parte".
miércoles, 1 de octubre de 2014
ARRANCA LAS PILAS
Yo también le he quitado las pilas, porque odio la sociedad que hemos creado. Sinceramente, la odio. Somos todos unos hipócritas, una panda de superficiales, esto es así, sin más. Desde hace unos años estoy preocupado por mi peso, por verme demasiado delgado, por verme demasiado gordo, y es que al final nunca nos vemos como queremos, siempre tenemos de más o de menos. ¿Y por qué? ¿Por qué no somos felices cómo somos? No lo entiendo, francamente, los complejos no son más que barreras que nos hemos puesto.
Ayer por la tarde veía un programa de televisión, cuando escuche que a Tania Llasera, para mi gusto, una presentadora nefasta, pero como persona estupenda, había sufrido los gajes de dejar un vicio, el tabaco.
Yo no la vi gorda, en las fotos que difundieron no se le veía enferma, era algo distinto, una elección desafortunada de vestuario. Eso sí que era criticable. Era horroroso, espantoso. Parecía una jardinera americana de los años setenta, y gracias a Dios, o a quien sea, jamás he visto una en persona. Tampoco vi de cerca a Llasera, pero me sobró con ver las fotos. ¿Estamos ante la debacle de los cuerpos rechonchos? No por favor. A mi no me gusta la delgadez, adoro las curvas, las curvas son la verdadera belleza, es el secreto de cualquier mujer. Desde que el hombre es hombre ha moldeado a la fémina diez, voluminosa. La Venus de Willendorf.
Hasta Botero ha dado en la clave.Y es que a esta sociedad se le olvida algo, estamos pasando algo por alto. No podemos obviar una certeza absoluta: Señores, señoras, sin curvas no hay paraíso. Esto no es un alegato a los cuatro vientos de la obesidad, no es una oda al tocino y a las grasas. Esto, no es, más que una reflexión de la innecesaria importancia que le damos a los asuntos, que ni por asomo, son tracendentales.
Qué más da el peso de Tania, es que acaso para ser comunicadora hay que presumir de una extrema delgadez, si su respuesta ha sido sí, se equivoca. No soy dogmático, pero la mejor comunicadora y presentadora de todos los tiempos luce unos arrolladores michelines, y saben por qué, porqué en Estado Unidos no se asocia una cara bonita a un latenight. Aquí sí, parece que nuestras estrellas de televisión tienen que estar doctoradas en moda y bisturí. Tal vez debamos poner una Oprah Winfrey en nuestras vidas, en nuestros televisores. Ser delgado no es ser mejor, ser gordo no es ser peor, somos uno más, en un mundo insignificantemente hipócrita. Tania Llasera le ha quitado las pilas a la báscula, y yo también le he quitado las pilas, porque por ahora, no mide mi felicidad.
lunes, 29 de septiembre de 2014
NO ME RECUERDES
Hay gente que mientras está en el aseo aprovecha para leer ilustres libros, esos tomos gruesos llenos de recurso literarios que hacen que el tiempo pase más rápido, que la estancia en esa habitación tan soporífera sea más amena, aunque sea un poco. Luego están los que, en su defecto, o su afán de cubrirse de gloria se acuerdan de ti, en ese momento tan intimo. Sí, les estoy hablando de cuando estamos sentados en la taza del water. Y sí, he conocido a personas así.
Hablando el otro día con una amiga me dijo que ella también lo hacía, no asiduamente, pero que en más de una ocasión se había aburrido tanto que había recurrido al adorado iphone, entonces pensé: "por favor, que no sea yo el afortunado", pero no iba mal encaminado. Era yo. Mira que me tocan pocas cosas, pero las que me suelen tocar mandan narices. "Recuerdas la foto...", malo, me dije a mi mismo. Toda frase que empiece con recuerdas no puede llegar a buen puerto, es verdad, no puede. Si me hubiese dicho "el otro día" aun, pero recuerdas, eso solo podía indicar una cosa.
Y así fue, aquella foto que recibí de su rostro, aquella imagen que todavía recuerdo, estaba realizada mientras defecaba, nada parecía indicarlo, pero ya ven, era así.
Reflexionando conmigo mismo llego a la conclusión que más me inquieta, me perturba e incluso a ciertas horas de la noche me atormenta, ¿me debo alegrar? Claro, no es solo ella, había otro conocido que siempre recurría a mi cuando estaba en el trono de mármol. Me enviaba un breve mensaje de texto "Hola :)", y ese era el momento que yo ya sabía que estaba en el aseo, bueno, en realidad, tarde en enterarme. Pasaron los meses y finalmente me lo dijo: "Claro, como si tu nunca hubieses hablado mientras cagas", mi cara fue de sorpresa de desilusión, obviamente no. Yo le pregunté si él que lo decía con tanta naturalidad lo había hecho, y su respuesta no dejo nada que desear a lo que yo ya imaginaba; por supuesto que sí, en repetidas ocasiones, infinitas veces.
Yo era ingenuo, yo contestaba sin saber que estaba pasando al otro lado, y claro, detrás de la pantalla de aquella persona que parecía concentrada en hablarme había un turbio ambiente.
Me pregunto: ¿Será bueno que se acuerden de mi aunque sea en el aseo?, no lo sé, algunos dicen que es otro placer de la vida, pero por el momento prefiero desvincularme de sus cabezas, aunque sea durante ese periodo de tiempo. Espero que alguien me lleve hasta su memoria cuando coja un grueso tomo, aunque sea de Vargas Llosa, y diga "voy hablarle".
Hablando el otro día con una amiga me dijo que ella también lo hacía, no asiduamente, pero que en más de una ocasión se había aburrido tanto que había recurrido al adorado iphone, entonces pensé: "por favor, que no sea yo el afortunado", pero no iba mal encaminado. Era yo. Mira que me tocan pocas cosas, pero las que me suelen tocar mandan narices. "Recuerdas la foto...", malo, me dije a mi mismo. Toda frase que empiece con recuerdas no puede llegar a buen puerto, es verdad, no puede. Si me hubiese dicho "el otro día" aun, pero recuerdas, eso solo podía indicar una cosa.
Y así fue, aquella foto que recibí de su rostro, aquella imagen que todavía recuerdo, estaba realizada mientras defecaba, nada parecía indicarlo, pero ya ven, era así.
Reflexionando conmigo mismo llego a la conclusión que más me inquieta, me perturba e incluso a ciertas horas de la noche me atormenta, ¿me debo alegrar? Claro, no es solo ella, había otro conocido que siempre recurría a mi cuando estaba en el trono de mármol. Me enviaba un breve mensaje de texto "Hola :)", y ese era el momento que yo ya sabía que estaba en el aseo, bueno, en realidad, tarde en enterarme. Pasaron los meses y finalmente me lo dijo: "Claro, como si tu nunca hubieses hablado mientras cagas", mi cara fue de sorpresa de desilusión, obviamente no. Yo le pregunté si él que lo decía con tanta naturalidad lo había hecho, y su respuesta no dejo nada que desear a lo que yo ya imaginaba; por supuesto que sí, en repetidas ocasiones, infinitas veces.
Yo era ingenuo, yo contestaba sin saber que estaba pasando al otro lado, y claro, detrás de la pantalla de aquella persona que parecía concentrada en hablarme había un turbio ambiente.
Me pregunto: ¿Será bueno que se acuerden de mi aunque sea en el aseo?, no lo sé, algunos dicen que es otro placer de la vida, pero por el momento prefiero desvincularme de sus cabezas, aunque sea durante ese periodo de tiempo. Espero que alguien me lleve hasta su memoria cuando coja un grueso tomo, aunque sea de Vargas Llosa, y diga "voy hablarle".
miércoles, 24 de septiembre de 2014
MORBO
¡Estoy harto de escribir formalismos! Es verdad me aburre. La política me abruma, la situación política aun más. Y cuando piensas que todo es tosco y tedioso llega uno de esos ardidos programas de entrevistas audaces que te hace reflexionar sobre algo que no sea serio, sobre algo informal. ¡Viva los informal! Lo más sorprendente es que, cuando ya pensaba que lo sabía todo sobre sexo, vuelvo a sorprenderme. No de sexo al uso, no del acto de la copula, que realmente me da bastante igual, no es que no me importe, es que me da igual; lo sorprendente vino cuando el invitado contestó una pregunta que él mismo había formulado meses antes, en otro programa: "¿Alguna vez has intercambiado ropa interior con algún ligue?" Realmente lo asombroso hubiera sido escuchar un tajante "No", pero no fue así, ante todo pronostico, para mi, escuche como decía que sí. Que si que lo había hecho. Que le había parecido morboso. "¿Morboso?" me pregunté en aquel momento, y hoy me confieso, sigo dandole vueltas, aun estoy esperando encontrar algo de morbo a esa situación.
Tal vez es que esa palabra tiene un amplio significado, abarca demasiado, más de lo que creemos. El morbo es el gran desconocido. Empezando porque la Real Academia de la lengua española considera que la palabra es la atracción hacía los acontecimientos desagradables, interés malsano y alteración de la salud. Desde luego tres acepciones que dejan mucho que desear al morbo sexual que tanto empleamos en el siglo XXI.
Entonces me pongo a darle vueltas al asunto, y pienso qué podría resultar morboso, y me doy cuenta que pocas cosas que la sociedad tenga por costumbre llamarlas morbosas me lo parecen a mi. Tal vez leer un libro de amor sentado enfrente del mar sea lo más morboso que me llegue a la cabeza, lo siento, soy así, eso me encanta. No me gustan los libros que abusan del romanticismo, pero si es enfrente del mar, entonces solo hay una palabra: Bienvenido.
Lo realmente alarmante viene mucho después cuando decido consultar a la gente ¿qué es ser morboso? Porque sin lugar a dudas carecer de morbo sexual no debe ser sano, pero menos debe ser pensar que morbo es tener sexo en un sitio público y el miedo a ser pillado infraganti. Eso es una indecencia. Las fantasías sexuales llevadas al extremo, y no me digan que no, porque no, porque por ahí no paso. Está bien, tal vez la mejor opción para buscar una revolución de hormonas sea intercambiar la ropa interior, ¿para olerla? Supongo, no encuentro otra explicación. Solo pienso, en una reflexión íntima conmigo mismo, que espero que por lo menos ambos quedarán satisfechos, porque tener que cargar con un boxer o unas bragas, si es que acaso no usa slip o tanga, y encima tener el recuerdo de una aventura al olvido debe ser cuanto menos, decepcionante.
Saben lo mejor de todo es que yo no me subo al carro, me quedo con el sonido de las olas, adentrándome en el mundo de Jane Austen, buscando mi orgullo y prejuicio y encontrando lo que para mi sí es morbo.
sábado, 20 de septiembre de 2014
GH15 AVENTURA AL PRECIPICIO
GH ha vuelto. Sí, por fin, ya lo anunciaban hace unos meses cuando explicaban que había mucha hambre de telerealidad, no lo digo yo, lo decían ellos, lo decíais vosotros y los ordinarios pendientes de Mercedes, sí, aquellos que en el anuncio para el casting, parecían tener vida propia. Claro que si tuvieran hubieran gritado lo mismo que yo al ver la primera gala: "auxilio".
Por si no fuera poco, Mercedes Milà escribió en su blog que esos pendientes de tamaños infinitos y que parecen tejidos por la gata flora son la representación de aquellos que ven Gran Hermano, esos que vemos el programa, y entonces sentí vergüenza. No mucho más que el jueves a la 01:45, cuando fui consciente que lo que parecía el elenco de un burdo teatro de la España profunda eran los concursantes de la quinceava edición del reality más longevo de nuestra televisión.
Entre el variopinto desastre se incluyen cabras y animales varios. Desde una mujer que al nacer le sustituyeron el cerebro por nitrógeno líquido, un trío familiar que parece estar abocado al final trágico de una novela de Shakespeare o una musulmana que sube fotos de una matanza con un texto que reza: "a más de uno le haría yo así". Tras asimilar tantas rarezas de golpe solo se me vino a la cabeza algo, los concursantes son claros clichés, pero ya no solo eso, si no que la mayoría guardan parecidos razonables con anteriores Exgrandes Hermanos. Lo que viene siendo un refrito de lo bueno lo mejor, y para colmo, volvemos a las ediciones esas en las que tratan de buscar perfiles opuestos que generen más de un conflicto. Un torero, una animalista; una cabra, una mujer que las sacrifica; un hermano secreto, y así sucesivamente hasta contar hasta ocho, o nueve.
Por lo menos Mercedes no decepcionó, en una gala fría, sin la esencia. Al principio pudimos sufrir un lapsus temporal y recordar la primera edición, tanto en la casa como en la dinámica, pero pronto se vio colapsado el sentimiento de placer por la estridente voz de Paula, una concursante, que se hace llamar "la Hawaiana". Por si alguien aun no la conoce es la imagen viva de la rubia chochona.
Entre tanta extravagancia, se hizo la luz, prácticamente al final del primer programa, una persona aparentemente normal. Azahara, pero ahora bien, se quedó en eso, porque dentro del concurso, de la casa, pasa desapercibida, ensombrecida por tanto dramón social.
Conclusión: La Milà dio la talla, disfrazada de Ellen Degeneres, y pasará a la historia por ser la presentadora que susurraba a las gallinas. Entró en la casa para hacer el paripe y dar más morbo, ahora bien, pasadas a penas cinco horas salió a hurtadillas. Su estancia tuvo la anécdota de un erudito concursante, barra concursanta, que desveló a la presentadora que habían logrado pasar un reloj.
Empieza GH, este reality que era anunciado con unos pendientes de tamaño indescriptible. Y como dicen, lo que mal empieza, mal acaba. Esperemos que no sea el caso, y que los fieles, carpeteros, carpeteras varias sigan expectantes a lo que pasa en Guadalix de la sierra.
jueves, 18 de septiembre de 2014
ELLOS TAMBIÉN
Podría haber entrado en otro espacio, tal vez en la Ruleta de la suerte, en T con T o En el secreto del Puente Viejo, porque seguro que tienen mucho más cache, porque seguro que esa audiencia sí que vota. No como la de sálvame, no como los que ven telecinco. No esos tres millones de televidentes.
Que sea el programa más visto de la tarde seguro que no influye, porque esas cosas dan igual ¿verdad? Señores expertos en política, y sí, sí, lo digo por esos que se abalanzan en las redes sociales para criticar la actitud de Pedro Sánchez. Pues saben, muy bien que hizo. Tal vez otros políticos, de mayor o menor calaña, sin distinciones, deberían tomar ejemplo. Hoy he leído unas declaraciones hechas por el "popular", Alfonso Alonso, en las que decía, y cito textualmente: "Pedro Sánchez, debería ver y llamar menos a la tele". Por supuesto señor Alonso, que no llame a la tele, que no de la cara, mucho mejor dar "ruedas de prensa", si se pueden llamar ruedas de prensa, tras una televisión de plasma. ¡Viva la ideología de este señor! La coherencia.
Cada vez tengo más claras dos cosas; la primera, que en España muerto se te valora más que vivo, no se alarmen, no se lleven las manos a la cabeza, ni piense: "¡Pero qué dices!", es verdad. Es la verdad. Cuando se está vivo todo el mundo te mira por encima del hombro, cuando pasas a mejor vida, tal vez por respeto al más allá se relajan. Todo son alabanzas. Hay excepciones, claro que las hay, Encarna Sánchez, por ejemplo. La segunda es, en España todo se critica. Todo. Todo está mal, nada está bien. Los políticos de los dos principales partidos vetan a sus militantes en televisión y radio, "que mal". El líder del PSOE, entra en Sálvame y acude al Hormiguero, y como no: "que mal". Todo esta mal, nada está bien.
Se me olvidaba el artículo de la constitución que dice "solo votarán en las elecciones lo que vean la dos y los debates políticos", a no, que no existe dicho artículo. Esa es la cosa, en lo único que creo que ha acertado el PSOE, en decir y intervenir en programas de entretenimiento de gente menos intelectual, de gente que prefiere el entretenimiento, de personas que optan por la prensa rosa y las tertulias del corazón. Al fin y al cabo gobiernan para todos, sin discreciones, hasta para los catalanes.
Son políticos, si viviéramos en Estados Unidos, todo sería diferente. Allí el presidente va a todos los programas, habla con todos los ciudadanos, la primera dama da un Óscar, mientras que nosotros seguimos pensando en las dos preguntas que debemos hacerle al dirigente del país que se esconde tras un plasma.
miércoles, 17 de septiembre de 2014
ESTACADA FINAL
Es horrible. No digo que no lo sea, porque puede atentar contra la dignidad del animal, porque puede herir la sensibilidad de aquel que lo vea, así que si no gusta, es horrible. No puedo defender la conducta deleznable que se lleva acabo en Tordesillas, porque no puedo, porque a mi, no me gusta. Yo soy taurino, y me da igual lo que piensen, me gustan los encierros, e ignoró lo que me digan, me gustan porque me he criado con ello, pero lo de Tordesillas son palabras mayores. Ahora bien, a quien no le guste que no vaya.
Entiendo el enfado, comprendo el malestar, pero de ahí a lo que pasa año tras año hay un paso, uno o hasta dos y tres. Pero que se le va hacer, anteponemos el maltrato de una persona a la de un animal, o al menos esa es la impresión que se da.
Me gustaría dirigirme a ese sector de personas que se enfurece, que tira espuma por la boca, que lanza piedras, que rompe lanzas, ¿por qué no hacen lo mismo por cada mujer que muera a manos de su marido? Es loable la causa de defender a un animal, pero desde mi punto de vista, es mucho más importante -y llámenme egoísta- erradicar la violencia de género, sea de hombres o mujeres; y es que, el sábado, la capital se llenaba de gente defensora de la causa, pero lamentablemente yo nunca he visto tanto alboroto, tantos famosos reivindicando algo, será que en España no tenemos asuntos que reivindicar más importantes que el maltrato a los toros.
A los que llevan dos semanas repitiendo que es inhumano, les recuerdo que lo verdaderamente inhumano, y que para mi si que es triste de verdad, es que una familia en pleno siglo XXI tenga que salir de su casa con lo puesto porque un banco les desahucia. Que en los hospitales no haya suficientes camas, que en el 2014 sigamos despertándonos con titulares que no hacen más que recordarnos que ha habido un asesinato, que un padre mata a su hijo, que un marido le quita la vida a su mujer... eso es preocupante, y que me perdone el Toro de la Vega, porque su asunto, no es más que una piedra diminuta en un camino de rocas.
No ensalzo la fiesta, pero que me permitan los que ayer decían que estaban avergonzados de ser españoles, que espero que se lleven las manos a la cabeza más de vez en cuando, y por temas más importantes, porque si no, realmente somos unos hipócritas. Pero que le vamos hacer, es lo cool, lo que se lleva ahora, ser animalista.
Los que gritaban el sábado con el puño en alto "NO AL TORO DE LA VEGA", simplemente deseo verlos el que viene defendiendo la sanidad pública, intentando abolir la corrupción política, pidiendo una educación de calidad, exigiendo justicia cuando se mata a alguien, demandando leyes de verdad. Y saben lo peor, que no irán, que se quedarán en sus casas pensando: "que tontería", y sintiéndose orgullos de haber tratado de salvar a un toro, a un animal, llevando encima ropa manchada de sangre, esas que han cosido niños esclavos. ¡VIVA LA COHERENCIA! Y a quien no le gusten los toros, que no vaya.
Entiendo el enfado, comprendo el malestar, pero de ahí a lo que pasa año tras año hay un paso, uno o hasta dos y tres. Pero que se le va hacer, anteponemos el maltrato de una persona a la de un animal, o al menos esa es la impresión que se da.
Me gustaría dirigirme a ese sector de personas que se enfurece, que tira espuma por la boca, que lanza piedras, que rompe lanzas, ¿por qué no hacen lo mismo por cada mujer que muera a manos de su marido? Es loable la causa de defender a un animal, pero desde mi punto de vista, es mucho más importante -y llámenme egoísta- erradicar la violencia de género, sea de hombres o mujeres; y es que, el sábado, la capital se llenaba de gente defensora de la causa, pero lamentablemente yo nunca he visto tanto alboroto, tantos famosos reivindicando algo, será que en España no tenemos asuntos que reivindicar más importantes que el maltrato a los toros.
A los que llevan dos semanas repitiendo que es inhumano, les recuerdo que lo verdaderamente inhumano, y que para mi si que es triste de verdad, es que una familia en pleno siglo XXI tenga que salir de su casa con lo puesto porque un banco les desahucia. Que en los hospitales no haya suficientes camas, que en el 2014 sigamos despertándonos con titulares que no hacen más que recordarnos que ha habido un asesinato, que un padre mata a su hijo, que un marido le quita la vida a su mujer... eso es preocupante, y que me perdone el Toro de la Vega, porque su asunto, no es más que una piedra diminuta en un camino de rocas.
No ensalzo la fiesta, pero que me permitan los que ayer decían que estaban avergonzados de ser españoles, que espero que se lleven las manos a la cabeza más de vez en cuando, y por temas más importantes, porque si no, realmente somos unos hipócritas. Pero que le vamos hacer, es lo cool, lo que se lleva ahora, ser animalista.
Los que gritaban el sábado con el puño en alto "NO AL TORO DE LA VEGA", simplemente deseo verlos el que viene defendiendo la sanidad pública, intentando abolir la corrupción política, pidiendo una educación de calidad, exigiendo justicia cuando se mata a alguien, demandando leyes de verdad. Y saben lo peor, que no irán, que se quedarán en sus casas pensando: "que tontería", y sintiéndose orgullos de haber tratado de salvar a un toro, a un animal, llevando encima ropa manchada de sangre, esas que han cosido niños esclavos. ¡VIVA LA COHERENCIA! Y a quien no le gusten los toros, que no vaya.
jueves, 11 de septiembre de 2014
DIADA AL OLVIDO
Los independentistas son lo más parecido al ardor de estómago, que está ahí, aparece una vez a larga y ni con un medicamento logra irse del todo. Es eso. Sinceramente no es una enfermedad, pero si una epidemia bochornosa, de una campaña que deja mucho que desear al verdadero espíritu soberanista de la década de los 30, en el siglo IXX.
Lo de hoy es de risa, sí, si, habéis leído bien, es digno de ser escrito y que perduré años y años, en la retina, en la memoria, de todos los que lo lean. Porque el pueblo catalán se siente oprimido, reducido, aprisionado, y aunque parezca la letra de una canción de La oreja de Van Gogh, lo preocupante es que no lo es, es el discurso chabacano que usan para intentar convencer al resto de España el sufrimiento por el que están pasando. ¡Que se rían los que viven en Gaza!, porque han llegado los que de verdad están amargados en la senda de los males, los catalanes del siglo XXI, en un país democrático.
La ciudad Condal se viste, o mejor dicho se disfraza, de independentista, al fin y al cabo eso es un paripe para salir en el periódico, una distracción política que evite que los catalanes piensen en los problemas, tiene diferentes nombres, efecto placebo, cortina de humo. Hoy Pujol no existe, la corrupción queda en segundo plano, lo mejor, hondear una bandera que solo significa que reivindican por reivindicar. Lástima que la gente no se amontone así en las calles para pedir por la sanidad y la educación, claro, que es mucho más importante pensar en un estado imaginario, de dudosa existencia, hoy y mañana.
Los políticos piensan en todo, que mejor que darle a un niño, un palo, así se distrae. Eso mismo pasa en Cataluña, los catalanes hoy juegan todos con sus palos, hoy es el día que más patrióticos y sentimentales se ponen, se distraen sin darse cuenta que no es un juego, sino que ellos son un juguete, el juguete del señor Mas. Artur Mas.
Ya veis, mientras ellos festejan y claman su lado más radical, el resto de España seguimos viendo la verdad desde la grada, observando como son manipulados, como otro día once de Septiembre se pinchan todos un poco de hormonas de independencia, pero no se preocupen, el efecto es reducido, dura un par de horas, lo suficiente para creer que ellos tienen el poder de decidir.
LA TRAGEDIA
Son pocos los que no recuerdan que estábamos haciendo ese día, ha quedado grabado en nuestra memoria junto a otros grandes acontecimientos, pero este, este con sabor amargo, de desesperación, de incertidumbre. Aquel 11 de Septiembre marcó el antes y el después para mucha gente. Personas que no imaginaban de lo que era capaz el ser humano, y de golpe y porrazo un avión se estrelló en una torre. "¡Y OTRO!", y otro. Dos aviones en los edificios con mayor afluencia de toda Nueva York. Se retransmitía por la televisión la muerte de más de 3000 personas. Devoradas por las llamas, devastadas por el sufrimiento, la angustia, el miedo, toturándose al ver que la muerte acechaba. Es difícil olvidar, cada 11 de Septiembre como caían las personas, como decidían poner fin a su vida, porque ya no había vida, solo había un futuro incierto, el humo, el fuego, que poco a poco, y como si fuera un reloj de arena, marcaba los últimos segundos de su existencia.
Más de 3000 víctimas, que no son solo un número, son personas, es gente con una vida detrás, cada una de esas víctimas tenía algo por lo que luchar. Policía, bomberos, trabajadores, operarios, sin distinciones. 1.609 mujeres, y hombres, que perdieron a sus parejas en el ataque. Que quedaron solos, que los aviones, aquella turbia mañana del once de septiembre les quito los que más podrían querer, el amor, la esperanza. Piensen en esos 3.016 niños que en pocos segundos se quedaron sin padres, sin madres, "sin su papi" al que tanto querían, porque es así, cuando vemos el número nos alarmamos, cuando pensamos en quien había detrás, en inevitable sentir la impotencia.
La vida aquel día se paralizó. 144 horas fue lo que cerró la bolsa de Nueva York. Un millón cuatrocientos mil personas decidieron cambiar el transporte para sus vacaciones, el avión por el tren, o el coche, porque quieran o no, lo que sucedió aquella mañana fue algo que marcó un antes y un después. 56 minutos de angustia, 102 minutos de dolor, hasta que las torres poco a poco se desplomaron junto a la atenta mirada del mundo, que atónito, observaba como lo que parecía imposible sucedía. "Es la tercera Guerra Mundial", y bien lo podría haber sido; 1.370 personas no pudieron identificar a sus familiares, no tuvieron sus cuerpos. Han pasado 13 años, y solo queda pensar que no volverá a pasar.
Ya se sabe, que donde hubo fuego, siempre quedaran rescoldos, más de 69 días después de los atentados, en el subsuelo seguía prendiendo fuego. Es difícil de olvidar aquella mañana del 11 de Septiembre.
martes, 9 de septiembre de 2014
Y POR QUÉ YO NO
Se acerca la Diada más polémica, la Diada de antes de la consulta. Los independentistas, los catalanes más patrióticos, los que no se avergüenzan de haber defendido a Pujol a capa y espada, desempolvan ya sus banderas esteladas, pasean por las calles de las ciudades catalanas imaginando, ¿cómo será? Viven por unos días, o lo que es más preocupante, aun con mayor intensidad, su sentimiento separatista; se acentúa el rencor y el odio hacia los españoles en general, que aunque parezca mentira son los culpables de todos sus males. Eso es preocupante, lo es, porque yo me considero español, y yo le pese a quien le pese, no he hecho nada a ningún catalán ni a Cataluña.
Sea como sea, se acerca el día, ya falta menos, se cuentan las hora. La Diada del once de septiembre que marcará el antes y el después, porque a partir de la gran fiesta del soberanismo llegará una fecha importante en los calendarios de todos aquellos que estén esperando el poder decidir.
La fecha más ansiada por catalanes en general y el presidente Artur Mas en particular, el día que se decida de forma ilegal en urnas desechables si los catalanes están a favor o en contra de la independencia. Después del nueve de noviembre ya lo auguro, todo seguirá igual, porque le pese al catalán que le pese, su consulta no es vinculante, y como tal solo servirá para demostrarse a ellos mismos si reciben apoyo, o por lo contrario el pueblo de Cataluña (y no país) les da la espalda.
Por si todo el asunto no fuera suficientemente enrevesado, va Loles León, y dice que "la honradez de los catalanes está en la diada". Pues a mi, que me disculpe la Señora Loles León, pero si la honradez de un catalán está en la diada, tenemos dos punto de vista sobre el significado de la palabra Honradez.
Ahora me preguntó, por qué solo votan lo catalanes. ¿Y por qué yo no? Saben, me da igual, porque no nos diferenciamos en tantas cosas, excepto en la más importantes, yo vivo en un país, España, y ellos en una comunidad, y en un intento fallido de estado independiente.
Sea como sea, se acerca el día, ya falta menos, se cuentan las hora. La Diada del once de septiembre que marcará el antes y el después, porque a partir de la gran fiesta del soberanismo llegará una fecha importante en los calendarios de todos aquellos que estén esperando el poder decidir.
La fecha más ansiada por catalanes en general y el presidente Artur Mas en particular, el día que se decida de forma ilegal en urnas desechables si los catalanes están a favor o en contra de la independencia. Después del nueve de noviembre ya lo auguro, todo seguirá igual, porque le pese al catalán que le pese, su consulta no es vinculante, y como tal solo servirá para demostrarse a ellos mismos si reciben apoyo, o por lo contrario el pueblo de Cataluña (y no país) les da la espalda.
Por si todo el asunto no fuera suficientemente enrevesado, va Loles León, y dice que "la honradez de los catalanes está en la diada". Pues a mi, que me disculpe la Señora Loles León, pero si la honradez de un catalán está en la diada, tenemos dos punto de vista sobre el significado de la palabra Honradez.
Ahora me preguntó, por qué solo votan lo catalanes. ¿Y por qué yo no? Saben, me da igual, porque no nos diferenciamos en tantas cosas, excepto en la más importantes, yo vivo en un país, España, y ellos en una comunidad, y en un intento fallido de estado independiente.
viernes, 5 de septiembre de 2014
LA BRUJA ADELINA
El caso Pujol es surrealista en todos los sentidos, y cuando digo en todos, es en todos. Cuando pensábamos que ya lo habíamos visto todo, que ya habíamos oído todo sobre este señor – si es que a caso se le puede llamar señor –, llega otro elemento para acabar de convertir el asunto en una trama digna de una película del absurdo.
Ya en el 2012, en algunos medios digitales saltaba la noticia, pero ahora que el ex-president está de moda por los casos de corrupción vuelve a resurgir el nombre de Adelina. La Bruja Adelina. La mujer que tendrá actualmente en torno los 77 años, y que vivía en las montañas de Andorra, en una parroquia alejada de la ciudad.
Pujol, mediante un allegado conoció a la bruja, de nombre Adelina, quien le practicaba conjuros y hechizos para adivinar el futuro, ahora incierto, del que era por aquel entonces presidente de la Generalitat. Le frotaba un huevo por la espalda, la bruja, no él, o le tiraba las cartas. Estas actividades fueron multiplicándose hasta el punto que le ofreció ponerle un despacho en la capital Condal para que pudiera ofrecer sus dotes mágicos a sus amigos. Y eso hizo, y ahí vino la estafa, como no.
Jordi Pujol, tan leal como siempre hablaba con sus conocidos, interesados en la brujería y concertaba las citas por el módico precio de trescientos euros la sesión, claro que, a la pobre Adelina le decía que cobrará 150 y que se quedará el dinero integro. El asunto pronto se convirtió en otro actividad de corrupción a la que sacó partido y benefició, raro en una persona ilustre y loable como Pujol. Sea como fuere, Adelina le saco con poca fortuna durante varios años las malas energías, mientras él le sacaba la mitad de su sueldo.
Ahora hay que preguntarse, ¿la mala suerte de la familia Pujol no es más que un mal de ojo? Quien sabe, la venganza de la bruja Adelina.
Ya en el 2012, en algunos medios digitales saltaba la noticia, pero ahora que el ex-president está de moda por los casos de corrupción vuelve a resurgir el nombre de Adelina. La Bruja Adelina. La mujer que tendrá actualmente en torno los 77 años, y que vivía en las montañas de Andorra, en una parroquia alejada de la ciudad.
Pujol, mediante un allegado conoció a la bruja, de nombre Adelina, quien le practicaba conjuros y hechizos para adivinar el futuro, ahora incierto, del que era por aquel entonces presidente de la Generalitat. Le frotaba un huevo por la espalda, la bruja, no él, o le tiraba las cartas. Estas actividades fueron multiplicándose hasta el punto que le ofreció ponerle un despacho en la capital Condal para que pudiera ofrecer sus dotes mágicos a sus amigos. Y eso hizo, y ahí vino la estafa, como no.
Jordi Pujol, tan leal como siempre hablaba con sus conocidos, interesados en la brujería y concertaba las citas por el módico precio de trescientos euros la sesión, claro que, a la pobre Adelina le decía que cobrará 150 y que se quedará el dinero integro. El asunto pronto se convirtió en otro actividad de corrupción a la que sacó partido y benefició, raro en una persona ilustre y loable como Pujol. Sea como fuere, Adelina le saco con poca fortuna durante varios años las malas energías, mientras él le sacaba la mitad de su sueldo.
Ahora hay que preguntarse, ¿la mala suerte de la familia Pujol no es más que un mal de ojo? Quien sabe, la venganza de la bruja Adelina.
viernes, 22 de agosto de 2014
EL SÁLVAME DE MI CASA, ES PARTICULAR
Hace a penas unas semanas, por una playa de Valencia, escuchaba a un grupo de hombres y mujeres discutir, hablaban sobre lo abominable de la televisión, sobre Sálvame y programas "de la misma calaña". El que parecía ser el más sabio sobre la faz de la tierra, el que se las daba de justiciero de la paz y de cultureta en potencia acabo demostrando que era un enemigo de las luces, uno más. Su discurso empezaba así: "No entiendo como la gente ve esos programas". Al menos, reconocía el éxito de los espacios de corazón, que aunque parezca una obviedad, hoy muchos, aún, siguen ignorando las cifras "alarmantes".
Seguía el alegato, mientras tanto todos asentían como una manada de obcecados, como si en aquel debate nadie pudiera discrepar en el asunto, lo que viene siendo la antítesis de Sálvame.
El monólogo siguió, mientras, yo, desde la toalla del lado me mantenía expectante escuchando como voceaba a las cuatro vientos su completa oposición, esperando el momento, el momento que llego, llego, cuando dijo:"porque mira Belén Esteban...". Empezó a enumerar uno por uno todos los conflictos que se habían sucedido a lo largo de los cinco años de emisión, seguramente él se los sabrá mejor que la propia Esteban que lo vivió en primera persona.
Esa fue la clave, el punto de inflexión, como una corrala se levantaron todas las voces, hombres, mujeres, chafándose unos a otros, debatiendo a la vez como si por ello les pagaran - que tontería ¿verdad?-. "Porque si no la Chabelita, otra que tal", se lo sabían todo, de cabo a rabo, argumentaban no verlo con detalles que solo podían dar si lo han seguido como fieles devotos. Y así es, esa es la hipocresía española, no solo la de ellos, la de todo el mundo; en los años setenta, tal vez en los ochenta, los consumidores de drogas se escondían para no ser descubiertos (hoy en día aún queda alguno), esto es igual, ver algún programa del corazón parece pecado, yo peco. Usted, tu, pecarás. Eso sí, como San Pedro, también lo negaremos tres veces.
Lo preocupante vino después, me di cuenta, y todavía ahora me doy cuenta, que el programa de las tardes de la cinco no es más que el reflejo de lo que vivimos cada uno en nuestra casa. Esas discusiones son ni más ni menos una parte de nuestro Sálvame particular, tal vez por eso nos escandalicemos tanto.
Seguía el alegato, mientras tanto todos asentían como una manada de obcecados, como si en aquel debate nadie pudiera discrepar en el asunto, lo que viene siendo la antítesis de Sálvame.
El monólogo siguió, mientras, yo, desde la toalla del lado me mantenía expectante escuchando como voceaba a las cuatro vientos su completa oposición, esperando el momento, el momento que llego, llego, cuando dijo:"porque mira Belén Esteban...". Empezó a enumerar uno por uno todos los conflictos que se habían sucedido a lo largo de los cinco años de emisión, seguramente él se los sabrá mejor que la propia Esteban que lo vivió en primera persona.
Esa fue la clave, el punto de inflexión, como una corrala se levantaron todas las voces, hombres, mujeres, chafándose unos a otros, debatiendo a la vez como si por ello les pagaran - que tontería ¿verdad?-. "Porque si no la Chabelita, otra que tal", se lo sabían todo, de cabo a rabo, argumentaban no verlo con detalles que solo podían dar si lo han seguido como fieles devotos. Y así es, esa es la hipocresía española, no solo la de ellos, la de todo el mundo; en los años setenta, tal vez en los ochenta, los consumidores de drogas se escondían para no ser descubiertos (hoy en día aún queda alguno), esto es igual, ver algún programa del corazón parece pecado, yo peco. Usted, tu, pecarás. Eso sí, como San Pedro, también lo negaremos tres veces.
Lo preocupante vino después, me di cuenta, y todavía ahora me doy cuenta, que el programa de las tardes de la cinco no es más que el reflejo de lo que vivimos cada uno en nuestra casa. Esas discusiones son ni más ni menos una parte de nuestro Sálvame particular, tal vez por eso nos escandalicemos tanto.
EL HOMBRE MARRÓN
Hay hasta una canción que narra el fin de las vacaciones, “el final del verano”. Y otro año más, se acaba, y ahora todo empieza, todo vuelve: “la vuelta al colegio”, la vuelta al trabajo, la vuelta a la rutina. Todo vuelve, todo. (Hasta Gran Hermano). Yo, tengo la maravillosa suerte -porque la tengo-, de pasar la época estival en una casa en primera línea. Cuando digo en primera línea, es en primera, de esas que bajas y tocas arena. Mi casa tiene a un lado jardín, y al otro playa.
Mi tía religiosamente baja a su cita diaria desde hace ya más de una década “a andar”, de siete a nueve –de la mañana –, y desde hace varios años, tal vez tres, no más, se encuentra desde principio de verano con un hombre. El hombre. Yo de la misma manera, siempre que puedo y quiero, desayuno allí, en la terraza de la playa, desde la que se puede si se desea tocar la arena. Y desde ahí, haciendo algo tan natural como desayunar, lo veo, al hombre, el hombre.
Entre tanto misterio nació lo que parecía ser el personaje de una película de Berlanga, "el hombre marrón". Un individuo que desde principio de estación bajaba a las nueve de la mañana con una toalla, un bañador azul y se tumbaba dejando las horas pasar. Como su propio nombre indica, es el hombre marrón, marrón chocolate, de esos llamativos. curtido en 100 días de estar allí de nueve a cuatro con el mismo bañador. Todos los días, día tras día. Supongo que para él eso será el verano. Eso será su oficio, su beneficio y su todo durante la estación estival, extenderse sobre la arena, solo, sin compañía, a tomar el sol. No sé si es triste, gracioso, o qué es. Y tal vez si le preguntemos qué es para él el verano, contesté: “tumbarme a tomar el sol”.
Para mí, y ahora hablo en mi boca, es bastante melancólico. Yo, que no bajo solo ni a la vuelta de la esquina, lo siento soy así, no se puede hacer otra cosa, me gusta ir siempre acompañado, en buena compañía, porque encima soy exigente.
No me imagino por nada del mundo un verano así, no me imagino yendo solo cada mañana, todos los días con el mismo bañador a tumbarme sobre la arena, sin hablar con nadie, sin comer, solo a dejar que la piel se bronceé. "¿Qué pensará", me preguntó cada vez que lo veo. Es todo un misterio el hombre marrón, y justo cuando me voy a poner serio y a decir que vaya vida más triste, me doy cuenta que mi verano se resume en observar al hombre marrón, a pensar que hará... No sé si es más decepcionante, tumbarte a tomar el sol, o observar desde casa a quien lo toma. Solo por eso; ¡Qué viva el Hombre Marrón!
viernes, 8 de agosto de 2014
NO HABRÁ CUARTEL
Es gracioso que ahora todos los ladrones y corruptos se lleven las manos a la cabeza al verse reflejados en cualquier espejo. Que fácil resulta criticar al prójimo sin tan si quiera valorar lo que ellos mismos han hecho. Esas personas, tan dignas ellas, que ahora se pasan la presunción de inocencia por la puerta de Alcala cuando hace unos meses trataban de dar lecciones de moral a todos aquellos que no esperaban una sentencia firme para llamar a todos los imputados "corruptos".
Yo no sé, porque a estás alturas es bastante complicado saber algo, en qué se basa la Señora Aguirre, Esperanza, y no precisamente de Triana (ni de ningún lugar), para decir el estado de ánimo de los votantes de CiU. Pregunto yo, y es que tal vez esté loco, ¿cómo se deben sentir los que apoyaron al Partido Popular? Esos sí que deben estar no solo avergonzados, que también, si no irritados con aquellos que prometían el oro y el moro y solo han hecho que quitarnos el poco oro que nos quedaba y poner una valla con concertinas para que no puedan entrar los "moros".
Por si todo esto fuera poco, va la geta de Esperanza Aguirre y dice que tiene que devolver todo el dinero cuanto antes. Yo no digo que no lo devuelva, que por mi Pujol, y evocando a Pablo Iglesias (Junior, y no al fundador del PSOE), todos los de la casta se pueden pudrir en la cárcel si han aprovechado su cargo para ROBAR o beneficiarse, pero manda cojones y lo que no es eso, tener que escuchar a una política pedir a los de enfrente que hagan algo que ella misma no pide para los de su partido.
Me gustaría y ahora que todos se vuelven locos al escuchar el nombre Pujol que pensemos que este no es el único, que el mapa de España lo miremos por donde lo miremos está lleno de casos de corrupción abiertos. Yo no sé si es que la gente se ha olvidado de la Gürtel, de los EREs de Andalucía... del caso Palmarena que ha llevado a sentarse en el banquillo a ni más ni menos a la que era y es hija del Rey de España (aunque sea en la sombra).
No digo, porque es imposible, que Pujol no sea un corrupto, el peor, pero es que en este país como él hay mil, mil que están siendo juzgados... Y pese a que ABC intenté convencernos que "la corrupción política se castiga con cárcel", luego analizándolo cada uno puede deducir sus propias conclusiones: 1.700 causas abiertas, más de 500 imputados y solo 22 cumpliendo condena. Eso es la justicia en números, o bien quien imputa lo hace a la ligera o la justicia, justa, en este país se va a al garete.
Yo no sé, porque a estás alturas es bastante complicado saber algo, en qué se basa la Señora Aguirre, Esperanza, y no precisamente de Triana (ni de ningún lugar), para decir el estado de ánimo de los votantes de CiU. Pregunto yo, y es que tal vez esté loco, ¿cómo se deben sentir los que apoyaron al Partido Popular? Esos sí que deben estar no solo avergonzados, que también, si no irritados con aquellos que prometían el oro y el moro y solo han hecho que quitarnos el poco oro que nos quedaba y poner una valla con concertinas para que no puedan entrar los "moros".
Por si todo esto fuera poco, va la geta de Esperanza Aguirre y dice que tiene que devolver todo el dinero cuanto antes. Yo no digo que no lo devuelva, que por mi Pujol, y evocando a Pablo Iglesias (Junior, y no al fundador del PSOE), todos los de la casta se pueden pudrir en la cárcel si han aprovechado su cargo para ROBAR o beneficiarse, pero manda cojones y lo que no es eso, tener que escuchar a una política pedir a los de enfrente que hagan algo que ella misma no pide para los de su partido.
Me gustaría y ahora que todos se vuelven locos al escuchar el nombre Pujol que pensemos que este no es el único, que el mapa de España lo miremos por donde lo miremos está lleno de casos de corrupción abiertos. Yo no sé si es que la gente se ha olvidado de la Gürtel, de los EREs de Andalucía... del caso Palmarena que ha llevado a sentarse en el banquillo a ni más ni menos a la que era y es hija del Rey de España (aunque sea en la sombra).
No digo, porque es imposible, que Pujol no sea un corrupto, el peor, pero es que en este país como él hay mil, mil que están siendo juzgados... Y pese a que ABC intenté convencernos que "la corrupción política se castiga con cárcel", luego analizándolo cada uno puede deducir sus propias conclusiones: 1.700 causas abiertas, más de 500 imputados y solo 22 cumpliendo condena. Eso es la justicia en números, o bien quien imputa lo hace a la ligera o la justicia, justa, en este país se va a al garete.
viernes, 1 de agosto de 2014
EL LADRÓN DE CALZONCILLOS
Creo, pero no con total certeza, que Dani Rovira, Genio y figura donde los haya, hablaba en un monologo de la dura vida como hijo. No suelo hablar de cosas personales, empecé diciendo en mi primera entrada que: "esto no será un diario, un diario de esos bochornosos que empiezan siempre de la misma forma... y pese a que seguramente mi vida interesé más, porque divertida es un rato, más que mi opinión sobre temas de actualidad, voy a probar con la segunda." Ahora, no, ahora voy a contaros un extraño suceso, que como a muchos les pasa cuando ven a Esperanza Gracia, me inquieta, me atormenta y desde luego me perturba.
Empezaba diciendo que Dani Rovira en uno de sus muchos monólogos hablaba sobre la relación de Madres e hijos (y si me lo permitís, Madre siempre en mayúscula, ¿por qué? porque yo lo valgo. Si Rey o Dios se escribe con letra grande, ¿por qué una figura tan importante como es la Madre no?) A lo que iba, que me voy por las ramas, que un hijo nunca encontraba nada, y la Madre: "como vaya y lo encuentre...", como no, lo encontraba.
Esto es algo como busca y hallarás, pero hay veces que ni buscando se encuentran las cosas. Y a mi, hoy, me ha pasado eso. Bueno realmente lleva varios días, casi una semana sucediéndome eso.
La cosa es que yo guardo, y no me avergüenza decirlo, mi ropa interior en mi primer cajón, toda apilada. Los calcetines a la izquierda, a la derecha los calzoncillos y en paralelo un calzador de "Mickey Mouse". Todo normal, y yo, debo ser raro, pero una vez lo uso, aunque sea una vez lo tiro a lavar. Últimamente, y pese a que la lavadora esté en continuo movimiento veía que no tenía calzoncillos, que el montón de más de veinte, pasaba a tener menos de diez, y así, poco a poco, lentamente, ha disminuido hasta hoy. Hoy, para información de todos, llevo un bañador ajustado, porque calzoncillos ya no hay. Han desaparecidos.
Para desgracia de Dani Rovira, genio y figura donde los haya, mis calzoncillos "no se han asustado" y no han salido cuando mi Madre ha buscado, rebuscado y vuelto a buscar, pero que nada que no hay calzoncillos. Me he quedado sin.
Lo misterioso es que yo no me los he comido, no los he escondido, ni los he regalado por obra y arte de Dios. Tampoco soy sonámbulo, así que esa opción queda descartada, también la idea de que Mario Vaquerizo me los haya robado para que su amigo David Delfín le cosa una nueva chaqueta. Y sea como sea me he quedado sin calzoncillos, sin los Hilfiger, sin los del H&M... sin ninguno, solo se han salvado dos. Y la pregunta es ¿dónde están? ¿quién se los ha llevado? Mi intención si no aparecen es llamar a Cuarto Milenio, porque realmente no es moco de pavo, son unos calzoncillos robados. Un hurto en toda su esencia.
PD: Si alguien los tiene, o sabe algo sobre ellos que me lo haga saber a través de un comentario o un email, hotmail, gmail, imail... y todo lo acabo en mail.
Empezaba diciendo que Dani Rovira en uno de sus muchos monólogos hablaba sobre la relación de Madres e hijos (y si me lo permitís, Madre siempre en mayúscula, ¿por qué? porque yo lo valgo. Si Rey o Dios se escribe con letra grande, ¿por qué una figura tan importante como es la Madre no?) A lo que iba, que me voy por las ramas, que un hijo nunca encontraba nada, y la Madre: "como vaya y lo encuentre...", como no, lo encontraba.
Esto es algo como busca y hallarás, pero hay veces que ni buscando se encuentran las cosas. Y a mi, hoy, me ha pasado eso. Bueno realmente lleva varios días, casi una semana sucediéndome eso.
La cosa es que yo guardo, y no me avergüenza decirlo, mi ropa interior en mi primer cajón, toda apilada. Los calcetines a la izquierda, a la derecha los calzoncillos y en paralelo un calzador de "Mickey Mouse". Todo normal, y yo, debo ser raro, pero una vez lo uso, aunque sea una vez lo tiro a lavar. Últimamente, y pese a que la lavadora esté en continuo movimiento veía que no tenía calzoncillos, que el montón de más de veinte, pasaba a tener menos de diez, y así, poco a poco, lentamente, ha disminuido hasta hoy. Hoy, para información de todos, llevo un bañador ajustado, porque calzoncillos ya no hay. Han desaparecidos.
Para desgracia de Dani Rovira, genio y figura donde los haya, mis calzoncillos "no se han asustado" y no han salido cuando mi Madre ha buscado, rebuscado y vuelto a buscar, pero que nada que no hay calzoncillos. Me he quedado sin.
Lo misterioso es que yo no me los he comido, no los he escondido, ni los he regalado por obra y arte de Dios. Tampoco soy sonámbulo, así que esa opción queda descartada, también la idea de que Mario Vaquerizo me los haya robado para que su amigo David Delfín le cosa una nueva chaqueta. Y sea como sea me he quedado sin calzoncillos, sin los Hilfiger, sin los del H&M... sin ninguno, solo se han salvado dos. Y la pregunta es ¿dónde están? ¿quién se los ha llevado? Mi intención si no aparecen es llamar a Cuarto Milenio, porque realmente no es moco de pavo, son unos calzoncillos robados. Un hurto en toda su esencia.
PD: Si alguien los tiene, o sabe algo sobre ellos que me lo haga saber a través de un comentario o un email, hotmail, gmail, imail... y todo lo acabo en mail.
jueves, 31 de julio de 2014
LECTURAS Y REFLEXIONES
Leí hace un tiempo en la revista Lecturas que Belén Esteban era una de los escritores más buscados en la feria del libro de Sant Jordi. Lo leí, una, dos, y hasta ocho veces, y determiné con mi astucia periodística que se habían equivocado. Pero no era un error cualquiera, el titular era claro, "Belén Esteban, entre los escritores más buscados por Sant Jordi." ¿Escritora? Belén Esteban no ha escrito nada para poder tener ese título.
Recapacitando, me he dado cuenta que hemos igualado en la misma categoría a genios como William Shakespeare y a la mujer que se hizo conocida por sus discusiones y desavenencias con Jesús Janeiro, o como todo el mundo lo conoce "Jesulín". No quiero tirar por tierra, porque no es mi intención, a "la princesa del pueblo", pero decir que es escritora... eso son palabras mayores.
Es un fenómeno televisivo, viral, feroz, demuestra, cada vez que hace acto de presencia en un Deluxe, o donde sea, que rompe el audiómetro, del mismo modo, es capaz de convertir un libro como Ambiciones y Reflexiones en número uno en ventas durante semanas consecutivas, de eso no hay duda. No la hay. Pero de ahí a decir que es escritora hay que subir varios peldaños y beber varias botellas del mejor Ron.
Lo primero es que Belén Esteban no redacto su libro, tampoco Hitler los suyos, solo dictaba en voz alta ideas, tal vez por eso cuando buscamos su nombre no aparece que sea escritor, si no: político, dictador y demás adjetivos que no vienen al caso. Boris Izaguirre, que le pese a quien le pese, es periodistas y escritor, se encargó, en primera persona, de escribir las memorias de la de San Blas. Su única función fue contar, como otras muchas veces ya había hecho delante de millones de espectadores su vida.
Es un personaje mediático, pero desde luego que entre ella y Miguel de Cervantes solo hay que diferencias, tal vez lo que les una es que ambos son humanos, y eso algunos lo discutirían... Sea como sea, Belén Esteban no es escritora... No lo es.
Recapacitando, me he dado cuenta que hemos igualado en la misma categoría a genios como William Shakespeare y a la mujer que se hizo conocida por sus discusiones y desavenencias con Jesús Janeiro, o como todo el mundo lo conoce "Jesulín". No quiero tirar por tierra, porque no es mi intención, a "la princesa del pueblo", pero decir que es escritora... eso son palabras mayores.
Es un fenómeno televisivo, viral, feroz, demuestra, cada vez que hace acto de presencia en un Deluxe, o donde sea, que rompe el audiómetro, del mismo modo, es capaz de convertir un libro como Ambiciones y Reflexiones en número uno en ventas durante semanas consecutivas, de eso no hay duda. No la hay. Pero de ahí a decir que es escritora hay que subir varios peldaños y beber varias botellas del mejor Ron.
Lo primero es que Belén Esteban no redacto su libro, tampoco Hitler los suyos, solo dictaba en voz alta ideas, tal vez por eso cuando buscamos su nombre no aparece que sea escritor, si no: político, dictador y demás adjetivos que no vienen al caso. Boris Izaguirre, que le pese a quien le pese, es periodistas y escritor, se encargó, en primera persona, de escribir las memorias de la de San Blas. Su única función fue contar, como otras muchas veces ya había hecho delante de millones de espectadores su vida.
Es un personaje mediático, pero desde luego que entre ella y Miguel de Cervantes solo hay que diferencias, tal vez lo que les una es que ambos son humanos, y eso algunos lo discutirían... Sea como sea, Belén Esteban no es escritora... No lo es.
¿MODA?
La palabra es despropósito. Lo dije hace unos meses, y sigo opinando lo mismo. Una real aberración. Creo que si levantarán la cabeza ilustres de la moda como Gianni Versace o Mauricio Gucci, no solo se golpearían la cabeza con la tapa del ataúd, sino que también sentirían, con total certeza, como yo, esa vergüenza endemoniada de ver como la moda cada día está siendo llevada al extremo de la excentricidad.
No quiero parecer dogmático, ni retrógrado, nada que ver, pero creo que el colmo de las bufonadas llega de la mano de unas sandalias nada varoniles con pinchos, no simples pinchos que nos evocan a juegos dignos de una película pornográfica, sino que bien pondrían ser confundidos con el escenario de un espectáculo de Faquires.
Creo que estamos tendiendo, y cada vez con más frecuencia, a confundir que lo estrafalario es bonito en su justa medida, y solo en su justa medida. Podemos aceptar los pantalones ajustados, que son tan apretados que puede ser, en algunas personas una bomba de relojería, pudiendo reventar en cualquier momento. Los pantalones pitillos son cools eso es indudable, las mayas ajustadas en hombres son ridículas. Ese es el problema, ese es el origen del problema, la estrecha línea que la gente tiende a pasar, sobrepasar y volver a pasar, de lo dignamente aceptable a la bochornosa caricatura en la que muchos se ven reflejados, enfundados con ropa del siglo XXVIII.
No hay que olvidar esos blusones con estampados de todo tipo de pájaros y animales, que pueden ser desde una camiseta hasta una portada de Jara y Sedal. Del mismo modo, y sintiendo adoración por todos ellos, desde Goya hasta el gran Miguel Ángel, los cuadros sean del barroco o del rococo, son bonitos expuestos en las salas de los museos, ya sea en el Louvre o en el Vaticano, pero jamás y recalco lo de JAMÁS a modo de sudadera, camiseta, camisa, o cualquier prenda de vestir.
Posiblemente dé la imagen de neurótico poseído por un viejo crítico francés, pero sin lugar a dudas, mi sentimiento cuando observo vestidos para hombres, trasparencias y demás abominaciones son dignos de tirar espuma por la boca y bajar las escaleras haciendo el pino puente al puro estilo del exorcista.
Y no es que sea carca ni reaccionario, que no lo soy, simplemente consideró que en nuestro afán de ser tan modernos intentar imitar a la clase elitista -"la Jet Set"- hemos perdido la cabeza, o mejor dicho, han perdido la cabeza. Esto es un claro ejemplo de: "vísteme despacio que tengo prisa."
miércoles, 30 de julio de 2014
MARIANO Y MAS, MANUAL PARA NO DAR TITULAR
Dicen los más sabios, y esos saben bastante, que lo que mal empieza, mal acaba. Eso mismo ha debido pasar hoy en Moncloa. Porque el saludo entre el presidente de la Generalitat de Cataluña y el del gobierno ha sido tan fugaz que ni las cámaras de última generación han podido captar a la primera el "apretón de manos".
La jornada de hoy ha sido solo de eso, de anécdotas, porque lo que son asuntos serios todos siguen igual. Y los periodistas, en su afán de psicólogos, analizan cada gesto para poder llenar dignamente una escueta hoja. Desde que Mas no miraba a Rajoy, a que este no ha bajado las escaleras, como sí hizo con el líder socialista.
Tras ver que, y como cantaría Paulina Rubio, "ni una sola palabra, ni gestos ni miradas apasionadas", ha empezado lo que bien podría ser confundido con "The Oprah Winfrey show", en el que los dos políticos han compartido qué van hacer estas vacaciones. Desde luego que ha pasado de todo, de todo menos tomar la decisión sobre si hay que hacer una consulta o no.
Y es que, todo sigue igual, igual que ayer, igual que hace un año. Como sea, igual. Mientras el PP "and company"sigue repitiéndole hasta la saciedad que la consulta es ilegal y que no se puede realizar, Mas por su parte sigue emperrado, como si la vida le fuera en la independencia, que se va a celebrar en noviembre caiga quien caiga. Con o sin la aprobación, del Gobierno Central, del Papa o del mismo Dios en carne y hueso.
En definitiva este ha sido como otro día cualquiera, quien pensará que hoy se arreglarían todos los problemas del mundo, se equivocaba, del mismo modo, quien pensará que hoy habría respuestas para sus inquietudes, por lo menos al respecto del futuro entre Cataluña y España, también. Una reunión en la que solo hay que destacar eso, que se han dado la mano con cara de pocos amigos, y que Mariano Rajoy y Artur Mas siguen jugando a ser la hermanas Olsen, tu a Londres yo a California. En este caso: Tu a Madrid, yo a Barcelona.
Desde luego, y que la imaginación y el sentido del humor no nos lo quite - ni Pujol- ; hubiera estado mucho mejor ver a los dos cantando al puro estilo Pimpinela, "¿Quién es?, soy yo, que vienes a buscar (...) vete olvida mi nombre, mi cara, mi casa y pega la vuelta". Pero no pudo ser...
Si de normal acabo con una frase, algo que pueda hacer pensar, hoy no. Hoy no. No puedo acabar de otra forma que no sea esta: Ay María Antonia (Iglesias)... como hubieras disfrutado debatiendo todo esto... España no solo ha perdido a "los grandes" políticos, sino también a esos "grandes" periodistas, periodistas como tu.
La jornada de hoy ha sido solo de eso, de anécdotas, porque lo que son asuntos serios todos siguen igual. Y los periodistas, en su afán de psicólogos, analizan cada gesto para poder llenar dignamente una escueta hoja. Desde que Mas no miraba a Rajoy, a que este no ha bajado las escaleras, como sí hizo con el líder socialista.
Tras ver que, y como cantaría Paulina Rubio, "ni una sola palabra, ni gestos ni miradas apasionadas", ha empezado lo que bien podría ser confundido con "The Oprah Winfrey show", en el que los dos políticos han compartido qué van hacer estas vacaciones. Desde luego que ha pasado de todo, de todo menos tomar la decisión sobre si hay que hacer una consulta o no.
Y es que, todo sigue igual, igual que ayer, igual que hace un año. Como sea, igual. Mientras el PP "and company"sigue repitiéndole hasta la saciedad que la consulta es ilegal y que no se puede realizar, Mas por su parte sigue emperrado, como si la vida le fuera en la independencia, que se va a celebrar en noviembre caiga quien caiga. Con o sin la aprobación, del Gobierno Central, del Papa o del mismo Dios en carne y hueso.
En definitiva este ha sido como otro día cualquiera, quien pensará que hoy se arreglarían todos los problemas del mundo, se equivocaba, del mismo modo, quien pensará que hoy habría respuestas para sus inquietudes, por lo menos al respecto del futuro entre Cataluña y España, también. Una reunión en la que solo hay que destacar eso, que se han dado la mano con cara de pocos amigos, y que Mariano Rajoy y Artur Mas siguen jugando a ser la hermanas Olsen, tu a Londres yo a California. En este caso: Tu a Madrid, yo a Barcelona.
Desde luego, y que la imaginación y el sentido del humor no nos lo quite - ni Pujol- ; hubiera estado mucho mejor ver a los dos cantando al puro estilo Pimpinela, "¿Quién es?, soy yo, que vienes a buscar (...) vete olvida mi nombre, mi cara, mi casa y pega la vuelta". Pero no pudo ser...
Si de normal acabo con una frase, algo que pueda hacer pensar, hoy no. Hoy no. No puedo acabar de otra forma que no sea esta: Ay María Antonia (Iglesias)... como hubieras disfrutado debatiendo todo esto... España no solo ha perdido a "los grandes" políticos, sino también a esos "grandes" periodistas, periodistas como tu.
viernes, 25 de julio de 2014
MISS CORRUPCIÓN 2002
¿Quién dijo que por dinero baila el perro? No se equivocaba, desde luego que no. Tirando la vista atrás, allá por el muy lejano, pero a la vez muy cercano, 2002, una periodista joven y atractiva, llamada Gema García Marcos llevo acabo el escándalo más bello de la historia de nuestro país. Algunos lo tacharon de "oportunismo", otros menos atrevidos de "periodismo poco serio", y sea como fuere consiguieron algo hasta el momento inalcanzable, mostraron a España, a todo un país, como por dinero baila el perro.
Sí, el dinero mueve montañas, y no precisamente la que va detrás de Mahoma. Y sí, la corona tiene un precio, no la de Felipe VI, que también, si no la de aquel, "ya pasado de moda", certamen de Misses.
Para esta periodista, recelosa por completo a los tacones de aguja, al maquillaje y las pasarelas, fue el paso trascendental, en su carrera, y en la historia de este evento tan "pulcro". A todo esto, si parece poco, hay que sumarle, sin dudar, la edad de Gema. A sus 31 años luchaba junto a adolescentes ilusionadas, eso no sería problema alguno, si no tuviéramos en cuenta que la edad límite son los 25, claro que como he dicho antes los billetes son atractivos, más que la belleza de una mujer. Enfundada en sus trajes de gala, vaqueros y bañador empezó su investigación.
En las pasarelas fue todo fácil, coser y cantar, fingir que todo era "normal", claro, porque no hay que olvidar el minucioso detalle que en un despacho, días antes de que comenzará la convivencia, y la competición, se había pactado a cambio de dinero quien iba a coronarse Miss Alicante de aquel año. 2002. De nada sirvieron los tropiezos, malas caras, de la aspirante de Miss y a la vez periodista de profesión, la corona era suya, el dinero era lo que importaba.
Aquel día se coronaron ellos de gloría, no coronaron a ninguna belleza, sino a una periodista que a base de talonario consiguió alzarse con la victoria, la victoria de destapar semejante bochorno. Y no me refiero al que debió pasar entre abucheos por su triunfo poco merecido, sino por la organización de peseteros, y supongo que por un certamen que perdió credibilidad a la vez que empezaba a agonizar.
La mentira salto cuando antiguos compañeros (periodistas y jurado a la vez) le reconocieron entre bastidores, bueno, por decir algo, en los pasillos del hotel donde las tenían literalmente secuestradas, sin móviles, sin vicios, y "a pan y agua". Ese día tuvo que ser exiliada, el detonante de aquel reconocimiento fue ni más ni menos que la noticia fuera emitida en Antena 3, la trascendencia mundial, evidentemente. El escándalo estaba servido.
Y ahora es cuando la gente debe reflexionar si la corrupción es algo de ahora, hablo de hechos del 2002... no de hoy día, visto en el prisma actual, algo natural, visto entonces, una inmoralidad, y no hablo del reportaje. No. Sino de la pésima organización, del poder del dinero, y de una corrupción que ha existido, ayer, hoy y mañana. Si en el certamen de Misses había, que no iba haber en la política. Pregunto.
Sí, el dinero mueve montañas, y no precisamente la que va detrás de Mahoma. Y sí, la corona tiene un precio, no la de Felipe VI, que también, si no la de aquel, "ya pasado de moda", certamen de Misses.
Para esta periodista, recelosa por completo a los tacones de aguja, al maquillaje y las pasarelas, fue el paso trascendental, en su carrera, y en la historia de este evento tan "pulcro". A todo esto, si parece poco, hay que sumarle, sin dudar, la edad de Gema. A sus 31 años luchaba junto a adolescentes ilusionadas, eso no sería problema alguno, si no tuviéramos en cuenta que la edad límite son los 25, claro que como he dicho antes los billetes son atractivos, más que la belleza de una mujer. Enfundada en sus trajes de gala, vaqueros y bañador empezó su investigación.
En las pasarelas fue todo fácil, coser y cantar, fingir que todo era "normal", claro, porque no hay que olvidar el minucioso detalle que en un despacho, días antes de que comenzará la convivencia, y la competición, se había pactado a cambio de dinero quien iba a coronarse Miss Alicante de aquel año. 2002. De nada sirvieron los tropiezos, malas caras, de la aspirante de Miss y a la vez periodista de profesión, la corona era suya, el dinero era lo que importaba.
Aquel día se coronaron ellos de gloría, no coronaron a ninguna belleza, sino a una periodista que a base de talonario consiguió alzarse con la victoria, la victoria de destapar semejante bochorno. Y no me refiero al que debió pasar entre abucheos por su triunfo poco merecido, sino por la organización de peseteros, y supongo que por un certamen que perdió credibilidad a la vez que empezaba a agonizar.
La mentira salto cuando antiguos compañeros (periodistas y jurado a la vez) le reconocieron entre bastidores, bueno, por decir algo, en los pasillos del hotel donde las tenían literalmente secuestradas, sin móviles, sin vicios, y "a pan y agua". Ese día tuvo que ser exiliada, el detonante de aquel reconocimiento fue ni más ni menos que la noticia fuera emitida en Antena 3, la trascendencia mundial, evidentemente. El escándalo estaba servido.
Y ahora es cuando la gente debe reflexionar si la corrupción es algo de ahora, hablo de hechos del 2002... no de hoy día, visto en el prisma actual, algo natural, visto entonces, una inmoralidad, y no hablo del reportaje. No. Sino de la pésima organización, del poder del dinero, y de una corrupción que ha existido, ayer, hoy y mañana. Si en el certamen de Misses había, que no iba haber en la política. Pregunto.
martes, 22 de julio de 2014
HETEROFÓBIA
Parece que los homosexuales se han acostumbrado a tachar a aquellas personas que no son homófobas de su misma condición sexual. No generalizo, nunca lo hago, excepto cuando hablo de políticos corruptos, entonces sí. Pero se equivocan. No llamar a alguien "maricón" de forma peyorativa no quiere decir ni mucho menos que seas uno más.
Parece que los gays han sufrido tantos acosos y derribos que están expectantes a que llegue uno más y les vuelva a decir a la cara anormales, anormales por amar a alguien de su mismo sexo. Lo que no es normal es que haya gente así, pero lo que es aún menos normal es que sé piense que quien no práctica este hostigamiento es homosexual.
Señores y señoras, de movimientos pro libertad sexual, existe gente con cabeza, siglos han pasado desde que la Santa Inquisición diera lugar a algo nuevo, estamos viviendo eso, de forma rara, pero lo estamos viviendo. Hay algunos que parecen que no han avanzado, o mejor dicho parece que solo algunos hemos avanzado. Pero, haberlos haylos.
Defender a una persona que es acribillada por ser como quiere ser y comportarse como desea no es sinónimo de ser la Reina de Chueca, ni mucho menos. Decir homófobo no viene seguido de ensalzar la bandera multicolor y salir a la calle al grito: "somos homosexuales reprimidos", no, me niego. Creo que lo que empieza a extenderse como una verdadera plaga es la heterofóbia. Cada vez se dan más casos, y seguramente ahora saltaran dos o tres al grito de: "¡este es un homófobo!", y no perdona no soy homófobo, en su defecto tampoco homosexual, soy un heterosexual del siglo XXI que acepta y quiere que le acepten a partes iguales. Parece que estamos avanzando algunos para que retrocedan otros.
lunes, 21 de julio de 2014
LOS TODOPODEROSOS
Preguntaba mi Madre que por qué un avión se había estrellado en Ucrania, "¿desde cuando están en guerra?", insistía. Parece mentira, y no es que no se acuerde que hace unos meses se mataban, se pegaban tiros por una supuesta libertad, es que ella dice que eso ya se había acabado. Sí, querido lector, sí, lo que no sale en los medios de comunicación no existe. Eso ya lo dije hace tiempo, son los todopoderosos, y ahora pasa lo que pasa, que la gente está sumergida en una gran mentira, que parece que el conflicto, que el "atentado", haya surgido de la nada. Y de la nada, como el propio nombre indica no surge nada.
La batalla, las barricadas, no solo están cuando las enfoca una cámara, eso solo lo hacen los políticos, que cuando ven una, son hermanas de la caridad, menos mal que existen los micrófonos. Benditos micrófonos que tantas veces han dejado en calzones a más de uno. Como iba diciendo, en la guerra no es lo mismo, no hay interrupciones, y es que ya lo dije meses atrás, importaba más el mundial que lo que sucedía entre Ucrania y Rusia, eso no tenía la misma gracia. No era tan cool.
Ahora que ya se ha acabado sí, ahora vuelve el enfrentamiento, lo que estaba puesto en pausa ha resurgido de nuevo con más fuerza, y no me refiero a la guerra, sino al interés mediático. La guerra nunca se interrumpió, aunque algunos piensen que sí.
Tal vez no nos parezcan suficientes 298 personas, pero si decimos 298 vidas ya suena algo más crudo, esto no es ciencia ficción, es la vida misma. Para bien y para mal. Mientras que en una cara del mundo vivimos en la absoluta tranquilidad inquietados por quien ha ganado el mundial, y el fracaso de España en una competición deportiva, entre antiguos componentes de la Unión Soviética usan técnicas dignas de la Guerra que tuvo lugar hace un siglo. Derribar aviones, manipular cuerpos sin vida, destruir pruebas decisivas de una investigación en "un país desarrollado", en fin, lo que viene siendo el principio de la "tercera Guerra Mundial".
El efecto inmediato ha comenzado, las consecuencias, y las polémicas ya están servidas, las compañías aéreas deciden evitar el cielo ucraniano, pero mientras que los medios no digan nada, aquí no ha pasado nada. ¡Viva la era de la comunicación! Viva ellos ¿Quiénes? Los todopoderosos, que igual te informan de todo que no te informan de nada.
miércoles, 16 de julio de 2014
ASÍ ES ÉL
No me suelo posicionar sobre estos temas, tampoco es que todos los días emitan en un canal importante, de índole nacional, la vida del hijo de una cantante famosa. Lo hemos visto interviniendo en programas de forma ininterrumpida desde que era muy joven, del mismo modo que ha sido portada de muchas de las portadas de los kioskos en los últimos 30 años, es decir tres décadas narrando los buenos, los regulares, y los malos momentos de él. Del hijo de Maribel, de Isabel. Para aquellos que aún no sepan de quien hablo, si es que aún hay alguien que no lo sabe, que lo dudo, se trata de Kiko Rivera, Francisco.
Empezaré diciendo que considerar a Kiko Rivera como un cantante de éxito es un error, no por su éxito, que es indudable, pero no es cantante. Es artista. E incluso me atrevería a decir que se trata de un pseudoartista.
A un cantante nunca le fallaría la voz, bueno, si que se lo podría permitir, tal vez en una ocasión pero no como Francisco, que falla una, dos, tres y hasta veinte, ¿y la culpa?, como no, el micrófono. ¡Maldito micrófono!
Ya no solo es eso, es un poco, o mejor decir muy desagradecido, porque pensar que el apellido Rivera Pantoja le ha perjudicado es casi una estupidez tan grande como afirmar que la tierra es plana o que el ser humano es descendiente de los perros. Yo no sé si realmente Kiko piensa que él es un cantante de pro, pero si es esa la idea que tiene debe entender que no, que ni muchísimo menos, ni por asomo. Tal vez Shaila Morales, más conocida como la hija de Marieta, sí que le ha pesado el apellido Durcal, pero el Pantoja no pesa, le ayuda a llenar salas que si no fuera por su madre ni vería desde los cristales. Con suerte podría llegar a ser uno de esos hombres corpulentos que están tras una barra y guarda cuidadosamente los abrigos.
Detrás de esa sonrisa impostada, detrás de las risas ante sus decenas de fanes llega ver la verdadera cara de Rivera, ese hombre que nadie le importa, que más bien solo quiere salir del paso, cobrar y poco más, entre poco y nada le interesa afinar la mínima nota de su canción. Plagiada, por cierto.
Me recordaban que Mario Vaquerizo también es un personaje que no sabe cantar, pero por lo menos es gracioso, agradecido y da buen espectáculo.
Empezaré diciendo que considerar a Kiko Rivera como un cantante de éxito es un error, no por su éxito, que es indudable, pero no es cantante. Es artista. E incluso me atrevería a decir que se trata de un pseudoartista.
A un cantante nunca le fallaría la voz, bueno, si que se lo podría permitir, tal vez en una ocasión pero no como Francisco, que falla una, dos, tres y hasta veinte, ¿y la culpa?, como no, el micrófono. ¡Maldito micrófono!
Ya no solo es eso, es un poco, o mejor decir muy desagradecido, porque pensar que el apellido Rivera Pantoja le ha perjudicado es casi una estupidez tan grande como afirmar que la tierra es plana o que el ser humano es descendiente de los perros. Yo no sé si realmente Kiko piensa que él es un cantante de pro, pero si es esa la idea que tiene debe entender que no, que ni muchísimo menos, ni por asomo. Tal vez Shaila Morales, más conocida como la hija de Marieta, sí que le ha pesado el apellido Durcal, pero el Pantoja no pesa, le ayuda a llenar salas que si no fuera por su madre ni vería desde los cristales. Con suerte podría llegar a ser uno de esos hombres corpulentos que están tras una barra y guarda cuidadosamente los abrigos.
Detrás de esa sonrisa impostada, detrás de las risas ante sus decenas de fanes llega ver la verdadera cara de Rivera, ese hombre que nadie le importa, que más bien solo quiere salir del paso, cobrar y poco más, entre poco y nada le interesa afinar la mínima nota de su canción. Plagiada, por cierto.
Me recordaban que Mario Vaquerizo también es un personaje que no sabe cantar, pero por lo menos es gracioso, agradecido y da buen espectáculo.
lunes, 14 de julio de 2014
LAS FIESTAS QUE NO HAY Y QUE DEBERÍAN HABER
Después de haber vivido, un año más, las mejores fiestas del mundo me pregunto por qué no otras localidades con la capacidad para llevar acabo un festejo tan grande y agradable como San Fermín desaprovechan la oportunidad. No solo por ser un incentivo al público de todas las edades, turistas, sino que trae consigo el factor económico que en época de crisis no viene nada mal.
En concreto mi ciudad natal, Elche y más después de saber que el año pasado UPyD pidió a la alcaldesa ilicitana, Mercedes Alonso, que se publicase en la página web del ayuntamiento el programa de fiestas entero. Como se trata de un tema muy festivo no todo pueden ser reproches, sino que hay que plantear cambios que podrían mejorar y convertirse, como he dicho antes en un atractivo turístico para visitar la ciudad de Elche.
NIÑOS ALEGRÍA DE LAS FIESTAS
Los más pequeños son los que sin duda deberían alegrar las calurosas mañanas de fiestas en Elche, la pregunta que todo el mundo se hace es ¿cómo? Teniendo una comparsa o grupo de gigantes y cabezudos, deberían sacarles algún partido y no solo dejarles ver la luz del sol invernal una vez al año, sino que desfilasen más a menudo por las calles ilicitanas haciendo las delicias de lo más pequeños.
Poniendo punto y aparte a la mañana llega la noche, unas noches de las cuales los reyes de la casa y también de la ciudad no tienen ningún papel, ya que el desfase y el olor a alcohol inunda la ciudad de Elche, y por ello deberían organizarse actividades como puede ser una feria con atracciones (un lugar idóneo sería el lugar de estacionamiento frente a la universidad Miguel Hernández), o incluso un espectáculo entretenido, un buen ejemplo sería un concurso de fuegos artificiales los días 10,11,12 y 14 culminado con la gran Nit de l'albà y el castillo en el rió el día 15. (Datos irrefutables demuestran que en la festividad de San Fermín el acto que más personas ha congregado en el año 2013, ha sido el concurso de fuegos artificiales llegando a tener más de 150.000 asistentes.)
JÓVENES
Los jóvenes ilicitanos esperan ansiosos la llegada de las fiestas mayores de la ciudad, y cuentan los días que quedan en sus calendarios para que se abran las barracas. Aunque muchos son los que se quejan de unas fiestas poco consolidadas y de poca vida nocturna, tal vez charangas -que no es gente disfrazada, sino una banda de música andante que ameniza las noches.- y mayor vida en la calle, más variedad musical y hacer que todas las noches de agosto se conviertan en un jolgorio con la misma afluencia de público que el día de la ROA, día 14.
MONOTONÍA
El día catorce de agosto y tras la representación de la primera parte del misterio de Elche, la ciudad vive un momento intenso pese a que falto de emoción, la ofrenda de flores. Este debería convertirse en uno de los momentos mágicos de las fiestas religiosas. Una ofrenda de lo más variopinta y que deja un tapiz para la virgen multicolor sin cuidar el más mínimo detalle.
Para dar consistencia y más vida a las fiestas un uniforme único sería lo apropiado, son muchas las fiestas que ya tienen uno, el más conocido el blanco y el rojo de la fiesta de navarra, en Caravaca con los mismos colores o en Valencia el pañuelo blanco y azul, y su blusón negro. Los ilicitanos podrían adoptar un look veraniego, pantalones y camiseta blanca y pañuelico verde.
En concreto mi ciudad natal, Elche y más después de saber que el año pasado UPyD pidió a la alcaldesa ilicitana, Mercedes Alonso, que se publicase en la página web del ayuntamiento el programa de fiestas entero. Como se trata de un tema muy festivo no todo pueden ser reproches, sino que hay que plantear cambios que podrían mejorar y convertirse, como he dicho antes en un atractivo turístico para visitar la ciudad de Elche.
NIÑOS ALEGRÍA DE LAS FIESTAS
Los más pequeños son los que sin duda deberían alegrar las calurosas mañanas de fiestas en Elche, la pregunta que todo el mundo se hace es ¿cómo? Teniendo una comparsa o grupo de gigantes y cabezudos, deberían sacarles algún partido y no solo dejarles ver la luz del sol invernal una vez al año, sino que desfilasen más a menudo por las calles ilicitanas haciendo las delicias de lo más pequeños.Poniendo punto y aparte a la mañana llega la noche, unas noches de las cuales los reyes de la casa y también de la ciudad no tienen ningún papel, ya que el desfase y el olor a alcohol inunda la ciudad de Elche, y por ello deberían organizarse actividades como puede ser una feria con atracciones (un lugar idóneo sería el lugar de estacionamiento frente a la universidad Miguel Hernández), o incluso un espectáculo entretenido, un buen ejemplo sería un concurso de fuegos artificiales los días 10,11,12 y 14 culminado con la gran Nit de l'albà y el castillo en el rió el día 15. (Datos irrefutables demuestran que en la festividad de San Fermín el acto que más personas ha congregado en el año 2013, ha sido el concurso de fuegos artificiales llegando a tener más de 150.000 asistentes.)
JÓVENES
Los jóvenes ilicitanos esperan ansiosos la llegada de las fiestas mayores de la ciudad, y cuentan los días que quedan en sus calendarios para que se abran las barracas. Aunque muchos son los que se quejan de unas fiestas poco consolidadas y de poca vida nocturna, tal vez charangas -que no es gente disfrazada, sino una banda de música andante que ameniza las noches.- y mayor vida en la calle, más variedad musical y hacer que todas las noches de agosto se conviertan en un jolgorio con la misma afluencia de público que el día de la ROA, día 14.MONOTONÍA
El día catorce de agosto y tras la representación de la primera parte del misterio de Elche, la ciudad vive un momento intenso pese a que falto de emoción, la ofrenda de flores. Este debería convertirse en uno de los momentos mágicos de las fiestas religiosas. Una ofrenda de lo más variopinta y que deja un tapiz para la virgen multicolor sin cuidar el más mínimo detalle.
Las comparaciones son odiosas pero en este caso necesarias. Tal vez Elche no necesita una estructura tan grande, el tapiz que se consolida es aceptable pero para que no sea tan llamativa, cabría establecer varios colores de flores que lo convertirían en lo adecuado, con un diseño distinto cada año y que cada comparsa y casa regional lleve las flores de un color ya fijado para tener como remate final un precioso estandarte para la Reina Morena.
Una de las cosas que se podría tomar prestada de las ofrendas hermanas de Alicante o Valencia, sería la misa emotiva que se celebra después y donde las protagonistas serían, en este caso las reinas de las fiestas y su corte de honor, dando así un protagonismo extra al espectáculo floral y a las representantes de las fiestas del año. Además se debería invitar a las representantes de localidades cercanas como pueden ser la Bellea del Foc de Alicante, la Reina de las fiestas de la Magdalena (Castellón) o incluso la Fallera Mayor de Valencia.
CIUDADANOS EN GENERAL Y MAYORES
Los ciudadanos de Elche y la propia ciudad en su amplio sentido religioso necesita también un momento de gloria que no se limite a las grandiosas representaciones del Misteri D'Elx, sino que también puedan gozar de una procesión con la virgen de la Asunción, coronada y en su trono, cosa que en Elche pocas veces se ve, por no decir solo dos al año;
Para dar consistencia y más vida a las fiestas un uniforme único sería lo apropiado, son muchas las fiestas que ya tienen uno, el más conocido el blanco y el rojo de la fiesta de navarra, en Caravaca con los mismos colores o en Valencia el pañuelo blanco y azul, y su blusón negro. Los ilicitanos podrían adoptar un look veraniego, pantalones y camiseta blanca y pañuelico verde.
Las fiestas ilicitanas necesitan a más a más mayor diversidad de actividades como podrían ser los correfocs o para los mayores esos conciertos de jotas y música más clásica en alguna plaza que esté vacía en fiestas, cosa muy fácil de encontrar. Tal vez para culminar esta tormenta de ideas en el paseo de la estación o alguna avenida o calle que se encuentre abandonada montar un mercadillo para los días de las fiestas, con pequeños chiringuitos donde comprar no solo pulseras hechas a mano, sino también cosas típicas de la ciudad.
CONCIERTOS EN LA CALLE
Antes hemos mencionado a los jóvenes, y a los niños, pero no debemos olvidar que los mayores deben observar como su ciudad, en especial las fiestas de agosto, han avanzado, han prosperado, van en la buena dirección. Desde amenizar las noches con música GRATIS en las plazas más emblemáticas de la ciudad. Esto haría que se animara el casco antiguo y los negocios.
Concursos de jotas, de música tradicional ilicitana y conciertos para los más tradicionales.
CONCIERTOS EN LA CALLE
Antes hemos mencionado a los jóvenes, y a los niños, pero no debemos olvidar que los mayores deben observar como su ciudad, en especial las fiestas de agosto, han avanzado, han prosperado, van en la buena dirección. Desde amenizar las noches con música GRATIS en las plazas más emblemáticas de la ciudad. Esto haría que se animara el casco antiguo y los negocios.
Concursos de jotas, de música tradicional ilicitana y conciertos para los más tradicionales.
Alejándonos de distinciones de edad seguro que se pueden encontrar actividades para todos, como pueden ser: Guerras de agua o vino, fiestas de la espuma, charangas, música en la calle, batucadas, desfiles de comparsas y demás actividades que pronto se convertirían en una tradición sólida para la ciudad, sin quitar el encanto ni el protagonismo del Misteri o de sus Moros y Cristianos. Porque todos juntos deberíamos luchar porque en Elche hubieran unas fiestas a la altura del renombre de la ciudad y por consiguiente que fueran las mejores del mundo.
AQUÍ OS DEJO EL PROGRAMA PROPUESTO POR MI
AQUÍ OS DEJO EL PROGRAMA PROPUESTO POR MI
SAN FERMÍN UN MAR DE MENTIRAS
Hoy se pone el broche final a las 205 horas de fiesta ininterrumpida, de encierros, charangas, borracheras, conciertos, y miles de actos oficiales, y extraoficiales, que convierten la fiesta navarra en la mejor del mundo.
Con el pobre de mí, en la misma plaza consistorial que el día seis de Julio, en está ocasión a las doce de la medianoche, se da por despedido el 2014, a lo que concierne San Fermín, y se emplaza a todos los allí presentes, y los que siguen el acto a volver el seis de Julio para empezar de nuevo a soñar, a vivir, y a decir "viva San Fermín, Gora San Fermín". Es cuando el alcalde, y la gente en general, dice: "ya falta menos", porque cada día falta menos para volver a enfundarse en la ropa rojiblanca.
Aunque parezca mentira, y pese a que del asunto hayan miles de millones de sabios y expertos, hay muchas cosas inciertas sobre San Fermín, aquí recogemos las principales y las que hay que saber para considerarse minimamente pamplonica.
¿SAN FERMÍN PATRÓN DE PAMPLONA?
Todas las mañanas del siete de julio hasta el catorce se canta estás estrofas pidiendo al santo que les eche un capotico, la canción dice así: "A San Fermín pedimos, por ser nuestro patrón, nos guíe el encierro, dándonos su bendición. He aquí el primer error. Por ser nuestro patrón, San Fermín, el santo más conocido mundialmente, no es patrón de Pamplona, por ello no ocupa el altar mayor, sino que se encuentra recogido en la capilla de la iglesia de San Lorenzo.
El patrón de Pamplona se encuentra en la iglesia a la que da nombre, San Saturnino, y su celebración es el 29 de noviembre, pese a que nada que ver con las multitudes enfermizas; las aglomeraciones de las fiestas mayores, algo más íntimo, algo menos de patrón más para un santo de segunda.
¿7 DE JULIO SAN FERMÍN?
Haciendo referencia a la otra canción, la de la escalera de San Fermín: "uno de enero, dos de febrero, tres de marzo, cuatro de abril, cinco de mayo, seis de junio, siete de julio San Fermín." Siete de julio San Fermín. Error. Eso nos quieren hacer creer los de Pamplona, que han conseguido que todo el mundo, o el mundo entero, piense que el siete de julio es la fiesta del NO "patrón" de Pamplona.
Las fiestas del Patrón de Navarra, San Fermín, compartiendo este título con San Javier, eran celebradas el diez de octubre, y debido a las inclemencias meteorológicas el obispo de la ciudad decidió cambiar la fecha al siete del séptimo mes del año. Coincidiendo de esta forma con la feria del toro. Que es lo que hoy día conocemos como encierros y corridas.
EL FALSO CHUPINAZO
Chupinazo es el cohete anunciador de las fiestas, se lanza el seis de julio y solo el seis de julio, a las doce del mediodía. No se puede confundir con el cohete del comienzo del encierro, el nombre no es el mismo, no lo es.
MUERTE Y DESTRUCCIÓN
Se ha globalizado la teoría que el encierro deja cada años escabrosas víctimas mortales, o que correr es un peligro de muerte asegurada. El encierro es un peligro, obviamente, se juega con animales cornúpedos que tienen la capacidad de embestir y matar. Cabe destacar que desde el año 2009 no se registra ninguna víctima mortal, Daniel Jimeno fue el último en perder la vida en el recorrido de la capital navarra, un experimentado corredor con un golpe de mala suerte que le costó la vida. Entre está víctima y la anterior hay 6 años, con anterioridad en el 95, y quince años antes otra. Por lo cual, cada año en San Fermín, NO HAY MUERTOS.
Esto es todo, así que el año que viene debéis saber que, ni San Fermín es patrón de Pamplona, ni el siete de julio, ni vais a morir, eso sí si entráis en el recorrido del encierro id con cuidado con el cohete anunciador, que no es el txupinazo.
martes, 8 de julio de 2014
SÁLVAME DIVINA TRAGEDIA
Como cada cierto tiempo, el programa de las tardes de telecinco vuelve a salir a la palestra, vuelve a ser noticia. ¿Y es bueno? Pues, desgraciadamente, o gracias a Dios, no. Siempre es el cultureta de turno que pretende hacernos creer que él no ha sucumbido a los encantos de Jorge Javier, jamás nunca ha visto a Belén Esteban hablando con la boca llena, o admirado los encantos del chuminero de Lydia Lozano. Seguramente, todos ellos, son más de los documentales de la dos. Como toda España, que nadie ha visto Sálvame nunca, todos tienen sintonizado la dos y con suerte National Geografic. A las pruebas me remito, 1.973.000 ante los 371.000, adivinen de quién es la audiencia que llega casi a los dos millones, y la que no sobre pasa los 400 mil.
Sea como sea, el programa "que nadie en España ve", que a nadie le gusta, llega a los cinco años con sus mejores datos de audiencia desde su estreno. Poco queda de aquel plató en el que eran dos y el de la guitarra, el rostro más conocido era el del que producía las palmas de aquel programa vespertino. Ahora, 1730 programas después, todos ellos, convertidos en verdaderas estrellas mediáticas, haciendo las Américas.
Telecinco tira la casa por la ventana, lo celebra a lo grande, como solo ellos saben hacerlo. Un mural que ocupa toda la fachada de la nave de Fuencarral, cambio estético del plató, y unas letras tridimensionales que nos recuerdan que el programa cumple los mismos años que la cadena que le da cabida CINCO.
Ayer, fue día, o mejor tarde de inauguraciones, y es que, el jefe del cortijo cortó el lazo de dos museos, una exposición fotográfica "Cuando la vida se hizo tele", y un museo al uso, al puro estilo de la casa de Mozart. En esta brillante sala, llena de ingenio, y desparpajo, se pueden encontrar sillas del antiguo plató o incluso un retrato de la Reina del programa.
Dice el presentador, y muy acertado, que muchas personas ven el programa para blanquear sus conciencias. Nada mejor que cometer un pecado capital, con mucho morbo, tanto como ver sálvame a hurtadillas. Así que, amigos, críticos de la televisión experimentados, seguir pecando, que Dios hace la vista gorda, si se trata de programas del corazón.
lunes, 7 de julio de 2014
INFERNO SE VUELVE UN INFIERNO
Pasadas las siete y media saltaba la noticia, lo recogía la versión digital del periódico el país, quien confirmaba que un joven de 18 años había fallecido en el parque de atracciones Terra Mítica. Desde sus inicios ha vivido una trayectoria de polémicas, pero jamás antes relacionadas con un incidente de este calibre.
Según apuntan fuentes directas, el suceso, ha tenido lugar en la tarde del siete de julio, cuando un fallo en el sistema de seguridad ha producido que el arnés se abriera y el chico recién cumplida la mayoría de edad haya salido disparado a 60 kilómetros hora y caído al vacío. Provocándole el golpe una muerte súbita.
El joven había ido a pasar el día junto a sus padre y un amigo, con el que había montado en la atracción llamada Inferno, y que se ha vuelto en el peor de los infiernos al producirse el fatídico accidente. Numerosos miembros del SAMU se han desplazado hasta el lugar, han intentado reanimar al chico, pese a que se han ido sin éxito alguno. No solo han sido los facultativos, también se han acercado miembros de la Policía Local y Nacional, quienes han precintado la atracción y han abierto una rigurosa investigación.
Ya el año pasado en la atracción Tizona, por el mes de septiembre, un hombre sufrió un ataque al corazón, pese a que la noticia no trascendiera más que a los allí presentes, y trabajadores del parque de atracciones.
Esta causa será investigada desde hoy mismo por el juzgado número 2 de Benidorm quienes trataran de esclarecer lo sucedido. El parque no ha querido dar aún datos de lo sucedido, pese a que a trascendido que todos sus acompañantes, y la propia víctima iban indocumentados. Dicha atracción, en la que ha tenido lugar el dramático incidente tenía el certificado que la avala como correcta, el optimo funcionamiento de la misma fue reconocido antes del once de abril de este año cuando comenzó la temporada 2014.
Fuentes revelan que se trataba de un Islandés que veraneaba junto a sus padres en Torrevieja y que habían decidido ir a pasar allí el día.
#NOTICIA POR AMPLIAR
Según apuntan fuentes directas, el suceso, ha tenido lugar en la tarde del siete de julio, cuando un fallo en el sistema de seguridad ha producido que el arnés se abriera y el chico recién cumplida la mayoría de edad haya salido disparado a 60 kilómetros hora y caído al vacío. Provocándole el golpe una muerte súbita.
El joven había ido a pasar el día junto a sus padre y un amigo, con el que había montado en la atracción llamada Inferno, y que se ha vuelto en el peor de los infiernos al producirse el fatídico accidente. Numerosos miembros del SAMU se han desplazado hasta el lugar, han intentado reanimar al chico, pese a que se han ido sin éxito alguno. No solo han sido los facultativos, también se han acercado miembros de la Policía Local y Nacional, quienes han precintado la atracción y han abierto una rigurosa investigación.
Ya el año pasado en la atracción Tizona, por el mes de septiembre, un hombre sufrió un ataque al corazón, pese a que la noticia no trascendiera más que a los allí presentes, y trabajadores del parque de atracciones.
Esta causa será investigada desde hoy mismo por el juzgado número 2 de Benidorm quienes trataran de esclarecer lo sucedido. El parque no ha querido dar aún datos de lo sucedido, pese a que a trascendido que todos sus acompañantes, y la propia víctima iban indocumentados. Dicha atracción, en la que ha tenido lugar el dramático incidente tenía el certificado que la avala como correcta, el optimo funcionamiento de la misma fue reconocido antes del once de abril de este año cuando comenzó la temporada 2014.
Fuentes revelan que se trataba de un Islandés que veraneaba junto a sus padres en Torrevieja y que habían decidido ir a pasar allí el día.
#NOTICIA POR AMPLIAR
viernes, 4 de julio de 2014
EL UN, DOS, TRES DE UN INDIE
Estoy mutando, estoy viviendo una radicalización hacia la música menos comercial, menos independiente, esto es así. Os preguntareis si es como una enfermedad, y os diré, en confianza, que sí, que sí que lo es. Lo noto, ya no tengo tantas ganas de escuchar lo más común, esta entrada es el manual de como distinguir en menos de tres segundo a alguien Indie. Al Indie de turno.
Lo primero y para evitar confusiones tontas, Indie no viene de Indio, viene de independiente, al igual que sucede en el cine con aquellas películas de productoras más especializadas, o más bien, dirigidas a un público más específico, menos grande.
Esto es un manual del indie, aunque a mi solo se me aplica algunos factores ya que mi radicalización es aún temprana:
INDUMENTARIA:
El verano debe ser la estación preferida del común de los mortales, pero si eres seguidor de la música independiente debes esperar como agua de mayo, o más bien de julio y agosto, que llegue el calor porque eso es sin lugar a dudas sinónimo de conciertos a por doquier. De festivales none stop, más de tres días, con suerte cuatro en los que la tienda de campaña, el alcohol y la música serán tu mejor aliado. Pero en estos lugares hay que ir vestido con una indumentaria especial. Mi elección es sin duda la máxima radicalización elevada a la octava, o novena potencia, se trata del grupo Papa topo, que encarnan desde luego el perfecto espíritu Indie.
ACCESORIOS Y COMPLEMENTOS
Detrás de cada buen independiente, y no confundamos con un independentista, hay un buen accesorio que completa a la perfección la ropa Indie, las chapas reinan por antonomasia. Chapas: circulares, cuadradas o triangulares; De personajes de los dibujos animados o formas extrañas con frases que desde luego no dejan a nadie indiferente. "BANG".
No pueden faltar en la vestimenta de cualquier buen seguidor de está moda ochentera las gafas de pasta, de ahí el fenomeno "gafapasta".
Es importante que no se confunda con lo hipster, pese a que alguien pueda caer en la tentación, y no se les libre del mal, los Indie no son hipsters. Bajo ningún concepto.
BEBIDA
No cabe duda que como buenos Indies, hay que beber algo digno que haga merecedor del título. Nada mejor que una refrescante bebida que sacie la sed veraniega en una calurosa noche de concierto. Claro está que como es para gente diferente, que hace todo lo posible por distanciarse de lo común, de lo comercial, será, y es, una bebida descomunal.
Nada mejor que un mejunje multicolor.
Desde luego que es cien por cien curioso, ¿de sabor? pues seguramente no deja mucho que desear a un buen tinto, y refrescante tinto de verano, pero indudable es que no tendrá nunca la misma gracia que ingerir ocho colores en un solo sorbo. Algo que solo se consigue siendo un absoluto Indie.
Lo primero y para evitar confusiones tontas, Indie no viene de Indio, viene de independiente, al igual que sucede en el cine con aquellas películas de productoras más especializadas, o más bien, dirigidas a un público más específico, menos grande.
Esto es un manual del indie, aunque a mi solo se me aplica algunos factores ya que mi radicalización es aún temprana:
INDUMENTARIA:
El verano debe ser la estación preferida del común de los mortales, pero si eres seguidor de la música independiente debes esperar como agua de mayo, o más bien de julio y agosto, que llegue el calor porque eso es sin lugar a dudas sinónimo de conciertos a por doquier. De festivales none stop, más de tres días, con suerte cuatro en los que la tienda de campaña, el alcohol y la música serán tu mejor aliado. Pero en estos lugares hay que ir vestido con una indumentaria especial. Mi elección es sin duda la máxima radicalización elevada a la octava, o novena potencia, se trata del grupo Papa topo, que encarnan desde luego el perfecto espíritu Indie.
ACCESORIOS Y COMPLEMENTOS
Detrás de cada buen independiente, y no confundamos con un independentista, hay un buen accesorio que completa a la perfección la ropa Indie, las chapas reinan por antonomasia. Chapas: circulares, cuadradas o triangulares; De personajes de los dibujos animados o formas extrañas con frases que desde luego no dejan a nadie indiferente. "BANG".
No pueden faltar en la vestimenta de cualquier buen seguidor de está moda ochentera las gafas de pasta, de ahí el fenomeno "gafapasta".
Es importante que no se confunda con lo hipster, pese a que alguien pueda caer en la tentación, y no se les libre del mal, los Indie no son hipsters. Bajo ningún concepto.
BEBIDA
Nada mejor que un mejunje multicolor.
Desde luego que es cien por cien curioso, ¿de sabor? pues seguramente no deja mucho que desear a un buen tinto, y refrescante tinto de verano, pero indudable es que no tendrá nunca la misma gracia que ingerir ocho colores en un solo sorbo. Algo que solo se consigue siendo un absoluto Indie.
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