PETER PAN, UN ADOLESCENTE DE 33 AÑOS

Todos los niños quieren crecer rápido. Eso está claro. A partir de los  ocho, tal vez nueve, "esos locos bajitos" quieren salir de fiesta. Las niñas empiezan a tener la Pre-edad del pavo, que consiste en imitar a las generaciones que van por encima. Cuanto más corta la falda mejor, cuanto más pintada más guapa...  Tras esto viene la adolescencia. Las hormonas se revolucionan. Y se puede comprender...   realmente no es culpa nuestra, es la vida...

 ¿Pero y con 28 años? ¿es esto normal?   Acaso  es el transtorno del la segunda década del siglo XXI. Yo mismo he acuñado un nombre que se ajusta en definitiva a  lo que presuntamente sucede: "La segunda adolescencia".  Buscando un símil común, del  hogar,(tratando de no menospreciar a nadie) sería como ese wifi que deja de funcionar; que se toma ratos libres. Le gusta llamar la atención...
Tratar de lidiar con un pitopausico o en su defecto andropausico prematuro es complicado. Y sí, lo digo por experiencia, por varias experiencias.  De los 28 a los 33 la gente se "atonta". Diría que son todas las personas, pero sería mentir. Esto solo nos pasa a los hombres.  Es verdad, solo a nosotros. Sería menos preocupante si no afectará a los que rodeamos, pero no es así... ese es el problema. Actitud cambiante, el ahora sí, ahora no. Vuelven a aflorar  las actitudes arrogantes, egoístas y orgullosas que se dejan atrás - o al menos se supone- cuando se cumple la mayoría de edad. La rebeldía vuelve más peleona.  Esto no es más que un sin fin de síntomas, o de verdades como puños, de esos que entre los 28 y 33 vuelven a vivir la edad del pavo.  La adolescencia reflexiva.

 ¿Era Peter Pan un treinteañero adolecido? No lo sé, pero si lo era, la pobre Wendy aguantaría con él pocos días... tal vez algunas semanas, pero las idas y venidas destrozarían cualquier tipo de afecto, cariño, amor... Porque  si entre los 14 y los 18, los jóvenes tratan de  buscar diversión en la fiesta, en el desfase y todo lo prohibido, con 28 tratan de  recrearse en la soledad. Y la soledad no entiende ni la lengua del amor, ni tampoco la amistad... tan si quiera a la familia.
Yo tengo ciega esperanza, tal vez como la que tiene un niño al pensar que la tierra es plana, de que realmente  son conscientes hasta cierto punto de sus actos. Que no están locos, simplemente, algo transtornados. Un transtorno fortuito.

Si hay algo peor que  esta preandropausia, es que no tiene cura. No hay una pastilla que la calme. Ni que los calme a ellos, los treinteañeros que vuelven a ser durante seis primaveras quinceañeras revolucionadas. Inestables, vulnerables e incomprendidas. ¡La vida está mal ordenada! O tal vez, nos empeñamos en ordenar mal la vida.

Carmena o revienta.

Incoherencias de este guión digno de una berlangada. Los políticos  que tienen el éxodo tan próximo se preparan para salir del paso, o bien como asesores, como cazatalentos, pero tampoco nos olvidemos los que quieren hacerse un hueco como comediantes. Los más egoístas quieren acaparar los tres; el caso de Esperanza Aguirre que por proponerse, se propone hasta formar parte de una actuación del burlesque o empezar a formar parte del elenco de un musical de ambiente.
Esta es la última opción, primero hay que tratar de pactar, si hace falta, con el mismísimo diablo. Menos mal que ni Nicolas Maduro, ni Castro, se presentaban a la alcaldía de Madrid, porque si no, Aguirre, fiel a sus  principios -siempre - hubiera tratado de persuadirlos para crear una alianza. Un gobierno de concentración.  Y quien dice de concentración dice de risa.

Y aquí vamos a propuesta por día. Tres días, tres propuestas.  Unión con PSOE y Ciudadanos, coalición con Carmena o Carmona como alcalde. Si la espera, de esta muerte anunciada, se alarga, posiblemente veamos la candidatura de la Esteban a alcaldesa de la capital - Esperanza seguro que no lo descarta-.  Entre los dimes y diretes de la líder popular en Madrid, llega el colmo de los colmos.  Aguirre comenzó una  caza de brujas contra podemos. Se presentó a las elecciones solo para impedir el ascenso al poder de Ahora Madrid, y cuando todo parecía indicar  que no podía ir a peor llegó  la fulminación de la ética y la cordura. Esperanza Aguirre no se ha leído el programa electoral de Ahora Madrid.
La locura  ha saltado hasta la sanidad, y por primera vez no ha sido un recorte. Un psicólogo,  dice que Aguirre "se encuentra en un estado de enajenación mental fuerte", y  razón no  le faltará al hombre. Y es que si hay algo claro aquí, es que no es normal. No lo es.

Con perdón a Paco León, aquí es hora del cambio. No soy propodemos, pero apoyo la cordura, así que ahora Madrid. Carmena y Amén.

LAS MIL ESPAÑAS

Durante, uno, dos, tres y hasta contar doce me han tratado de "vender la moto"; y sí, digo han tratado, porque ni yo la he comprado, ni ellos me la han acabado vendiendo. Se suponía que había llegado la muerte del bipartidismo, y a día de hoy, en mi mundo, no sé yo en el vuestro, seguimos - o mejor dicho- siguen, votando a partidos presuntamente corrompidos. ¿Harán en cuatro años lo que no han sido capaces  en 20? Imposible, o muy difícil.
Por lo menos ya no somos o todos moros o todos cristianos, las dos Españas se dividen ahora en unas cuantas, aunque el bipartidismo, muy a mi pesar no ha muerto. ¡Señores no nos engañen! Aquí han salido budistas, hinduistas... pero los Moros y los Cristianos sigues estando al pie del cañón.

Que no nos engañen, pero tampoco vayamos de héroes de la patria; tampoco de salvadores de nada ni de nadie.  Las urnas han vuelto a los colegios electorales y otra vez más se han abstenido; han vuelto a votar a los mismos partidos de siempre. No nos olvidemos que habrán pactos, se moverá cielo y tierra, pero las evidencias son evidencias.  El Partido Popular sigue siendo el más votado.

Hoy es uno de esos días que me hubiera gustado abrir la prensa - porque yo leo en versión digital- y haberme encontrado con "El bipartidismo a muerto ¡Larga vida al bipartidismo!" Pero no, es imposible que alguien con dos dedos de frente piense realmente que ha sucedido tal cosa. ¿Está herido? Sí. ¿En la estocada final? No.   PSOE y PP siguen siendo las fuerzas mayoritarias, por las que la gente realmente sale a las urnas, después están las excepciones; ¡Benditas excepciones! Lo que se salta la regla general. Ojalá lo de Madrid, lo de Barcelona e incluso lo del ayuntamiento de Valencia hubiera sucedido en más de un sitio... pero no... Ha pasado, pero no como nos la intentaron colar.
En ese mundo maravilloso y donde todo era morado, la gente llevaba coleta y entonábamos "¡podemos, podemos síííí!".

Habrá que hacer autocrítica, que los políticos piensen... Ya no solo los "dos grandes partidos", a los que se les ha puesto por lo menos la cosa un poco más difícil, si no también los otros. ¿Dónde está la masa que movilizaban? Porque en este 24-M no han salido todos los indignados a cambiar el voto, ese voto del cambio... Y repito, y cito textualmente a mi amigo Floriano: "El Partido Popular la fuerza más votada". Esa es mi única lectura.

CERO

Aún no me acostumbro a vivir sin ratas; tampoco a que mis paredes no estén agrietadas, el suelo cuarteado, la puerta de la entrada sin pomo (con un cristal dividido por  una gruesa línea que determina donde fue el golpe), en fin no me acabo de acostumbrar a  estar tan tranquilo en mi casa. Sin emociones. Sin esas historias que solo me pasaban a mi.
La gente mundana, los de la calle, no me entenderéis, pero cosas que pasan... no siempre llueve a gusto de todos.

Para que os hagáis una idea de como estoy: antes debía pasar por la calle de la amargura (en sentido literal) para llegar hasta mi cuarto ahora, la ventana de mi estudio, da a la calle de la felicidad, o mejor dicho de la FELICIDAD en mayúsculas.

Cuando me encontraba solo entre las cuatro paredes y el techo compuesto por varias vigas de madera  me sentía como uno de esos literatos que fueron apresados por sus obras o por su ideología patente; tantas veces, sentado en un rincón de mi cama, con la mirada perdida pensé: "así se debía sentirse el pobre Miguel Hernández mientras escribía las Nanas de la cebolla". Yo miraba el tiempo pasar, las semanas eran años, los meses décadas enteras. Un día en la absoluta soledad de aquella casa era abominable; el infierno seguramente sería algo parecido. Tal vez Dante ideó esa macabra estructura que tenía tintes de hogar para escribir su Divina comedia. Pensaréis que soy exagerado, y tal vez sí, muchos viven en peores condiciones, o no pueden ni obtener una vivienda... lo de digna.... lo mío tampoco era digno.

Mi bienvenida fue igual que mi salida, una casa sin compañeros de piso, y una rata que se cruzo en mi camino; la diferencia era que la primera vez me sorprendió tanto que pensé que me moriría de un ataque de ansiedad, y la última simplemente dije: "Por lo menos las ratas se despiden de mi".  Cerré la puerta el lunes por la tarde, sobre las siete, y sentía cierta presión y alivio, una amalgama de sensaciones inexplicables. Por dentro llore de alegría, por fuera sonreí  y solo me quedaba decir que había acabado uno de los peores capítulos de mi vida. Mentalmente imagine un rotulo en blanco y negro que ponía "THE END", la inmensa sala de cine ficticia aplaudía...
No más campanas, otra vez a la vuelta de la cobertura, un techo en condiciones.... una casa que no tuviera ni ratas, ni cucarachas, ni tampoco plagas de mosquitos; si algo he aprendido que no a cualquier cosa se le puede llamar hogar. Y sin hogar, no se puede vivir, por lo menos vivir feliz.

PD: Esto lo escribo  desde mi mesa, mirando la calle de la Felicidad.

50 sombras de RITA

Aviso a  navegantes, mejor dicho, a lectores aburridos y entretenidos, lo que están a punto de presenciar no es más que el relato de una noche de domingo que acabo por ser una bochornosa  y penosa a partes casi iguales. Si no son valencianos seguramente lo leerán con dignidad, pero si por el caso contrario, como yo, sois de la "millor terreta del mon" agarraros bien que vienen curvas. Una vez más voy a  dar mi opinión de esa mujer pegada a una chaqueta roja.
Pues bien, si es que a caso no saben de quien  se trata seguiré con esta gincana particular; Ha estado en el mismo puesto de trabajo desde hace 24 años, posiblemente esta sea la recta final de su andadura laboral. A su paso deja cientos de escándalos de todo tipo: casos de corrupción, juergas sin fin y algún que otro neologismo que deja mucho que desear.  Su nombre completo  es María Rita y por falta de bolsos y... otras cosas no será.

Alcaldesa de Valencia desde 1991, pero sin saber Valenciano. Rita en toda su esencia; la que se vio en el acto inaugural de  las fallas y como dice la canción de La casa azul: "esa que te mira sin parpadear, la que bebe ¿coca-cola?, la que grita más, la que finge sus detalles y se ríe más que nadie". Pues bien, parece una oda, una alabanza a la señora Barberà, pero no lo es, aunque prácticamente hace un retrato, o mejor dicho, una caricatura  de la mujer de la chaqueta roja.

Y bien, en pocos momentos convirtió un acto que hubiera pasado sin pena ni gloria por la vida de millones de españoles en un evento viral. Ha lanzado un mensaje en un idioma inventado que mucho tiene que envidiar a la lengua madre, el valenciano, en  un himno a la clase política. Los que no saben ni hablar el idioma de su comunidad.  Y es que Rita, aquel día había bebido   ensayado mucho aquel discurso, lo llevaba tan machacado que entro con los nervios, después de 24 años, en una espiral de la cual no pudo salir fácilmente. Y no crean que fue  la ginebra  el  frío del atardecer, si no el caloret lo que hizo que la Barberà se desconcentrase.
Ahora ya lo saben, la táctica es infalible, gracias a la alcaldesa de Valencia ya sabemos que excusa poner cuando llegamos tarde, ya sea al trabajo, a  la primera cita o a la cita con el urólogo o por contra el ginecólogo, siempre el caloret, el caloret: del verano, "del hivern", el caloret faller o hasta el caloret después de ver 50 sombras de Grey.

UN AÑO MÁS

Como decía la canción "en la puerta del sol como el año que fue", y es que otra vez, 365 días después damos carpetazo al 2014 y recibimos al 15.  Cada uno a su manera, con una sonrisa, con esperanza de que el nuevo año le traiga  lo que el anterior le quito, o los que solo piensan que no hay nada que les pueda devolver lo que se fue, pero  sea como sea se acaba el año para todos.
Cerramos el año que  nos demostró que llegó el fin del bipartidismo. Que juntos PODEMOS.  El año en el que por renovar, renovamos de armario y hasta de rey. Se acaba el año en el que algunos decidieron saltarse las reglas, alterar las leyes establecidas y sacar las urnas aunque estuviese prohibido, ¿referéndum? no, proceso de consulta.

Algunos abandonaron su puesto de trabajo, sea Pedro Jota, o otro anónimo que ya no podía más, otros no se rindieron pero no pudieron seguir adelante, como la Duquesa  de Alba  o Adolfo Suárez que nos dejó para siempre, y como no, los que salieron adelante, sea Teresa Romero o esa familia que vive de la pensión de los abuelos, y aún así no se amedrenta, mira la cuesta de enero desde octubre para preparase  lo que viene.

Si algo hemos aprendido del 2014 es que no estamos para construir muros, si no para tender puentes, aunque a veces se nos olvide, y pongamos fronteras con afiladas cuchillas que desgarran la piel de aquellos que saltan porque realmente ya no les queda nada por lo que seguir luchando.  Aprendimos que nunca estamos seguros, que siempre hay gente dispuesta a todo, y que una bala mata hasta a un político. Cerramos el año  con la incertidumbre de saber quien es el Pequeño Nicolas, y con las ganas de ver la salida de la crisis. Y que no nos engañe nadie, que salir no hemos salido de ningún sitio. Aún.
Ni los corruptos se salvan en el 14, y es que cada día uno nuevo; operación púnica, tarjetas black, caso NOOs o los Pujol, entre la larga lista, y los que dimitieron, aunque pareciese imposible, como Ana Mato o Gallardón. Como siempre los españoles con humor todo, que para algo somos españoles, y que nada ni nadie nos cambié. Porque somos los peores valorados en muchas cosas, pero en tomarnos la vida con sentido del humor, somos únicos, y eso no dará dinero, pero ayuda a seguir hacia delante.  FELIZ 2015.

RTVV, COMA TRANSITORIO

No lo han conseguido, y con eso, hoy por hoy me basta, aunque no me conformo; lo siento, pero yo no. Yo no me conformo.  El gobierno, los intocables valencianos, dijeron el día después de censurar, de acabar con la televisión autonómica: "estos en dos días no se acuerdan", pero se han equivocado, ha pasado un año y los valencianos nos seguimos acordando.
Canal Nou no ha muerto, simplemente está en coma inducido. No solo porque se haya ido a negro, sino porque nos sigue costando doscientos millones al año.

365 días, 12 meses, 8.760 horas y 500.600 minutos son los que nos hemos perdido de RTVV, con el sueño o tal vez con la falsa esperanza de que vuelva. Un sentimiento extraño, entre la desolación y la tristeza de pensar que los días pasan y nadie propone una alternativa. Aquel proyecto que convirtieron en inviable, esas horas de sufrimiento de aquellos que se quedaban sin trabajo, que veían que todo por lo que habían luchado en esos 25 años saltaba por los aires, hoy por hoy sigue estancado. Poco ha cambiado tras ese 29 de noviembre a las 12:19 de 2013, más bien nada. Todo sigue igual. Todo.
Supongo que en la distancia, con frialdad, se analizará de otra manera, que los que en ese momento  observaron como detonaron sus ilusiones, desconectaban su Radio Televisión Valenciana. La que habían maltratado. La que habían manipulado. La que habían matado.

Un minuto de silencio, ese ha sido el homenaje. Homenaje para señalar a los claros culpables de la extinción de la lengua valencia en la televisión, en la radio, a esos políticos que la usaron a su antojo, que hicieron y deshicieron a su manera. Que censuraron las noticias que no les interesaban, que escondieron la cara que no querían enseñar, el lado oscuro de la moneda. ¿Y ahora qué? De qué ha servido, de nada.  La lucha sigue para demostrar como las cosas mal hechas salen caras: implicaciones en casos de corrupción, enchufismo o censura.

Una conmemoración con la cara más amarga, esas cientos de personas, periodistas, profesionales de los medios de comunicación que han perdido su trabajo, pero que no han perdido su fuerza por volver a llevar la noticia valenciana hasta las casas de todos los que aun no hemos desintonizado nuestro Canal Nou. Por eso y por mucho más solo queda esperar, perque RTVV tornarà (porque RTVV volverá).